Auguro a tutti un buon settembre e dedico a questo bel mese di passaggio fra l’estate e l’autunno tre piccole composizioni, con cui ho partecipato al delizioso Gioco del lunedì di elettasenso
5/7/5 settembrino (tautogramma in S)
Sambuco scuro
stormisce sagomando
Stagione sfinita (acrostico)
Scacciando
Estate
Tumidi
Temporali
Esplodono
Mestamente
Brune
Rondini
Emigrano
Settembre come sempre (acrostico)
Sambuco
Ebbio
Tesori
Tradimenti
Estasi
Memorie
Bramosie
Rimpianti
Eternamente
Alla periferia della notte
una sera stanca e delusa
si trascina fra cenci di luce
seminando coi colpi di tosse
la fatica, gli errori, i rimpianti.
Si rannicchia in un angolo buio
anelando soltanto dormire.
Sarà questo, dunque, l’autunno?
Un’eroica agonia senza sogni?
Senza stelle, né luna, né amore?
Pareidolia viola
balenando spaventa
la notte.
Sei tu, mamma,
che ti aggiri nell’eremo,
insonne, espiando?
O è la verità
del mio tempo terreno
che grida rimpianti
e teme l’oscuro
futuro?
O è semplicemente
una scelta cromatica
errata
della retina impazzita
che getta sconforto
sulla palpebra chiusa,
già addormentata?
Manca un mese lunare
al compimento dell’anno.
Molta pace qui in casa,
piccolo paradiso interrotto
solo dalle campane
che da un po’ detesto
e c’è ombra e c’è fresco.
La sanità mentale pare
a portata di mano
e la sera con il cielo
decorato stellato
spenzolato sopra i tetti
e Marte e Giove, l’universo
sembra così vicino…
Quindi sto bene e mi contento
del mio trasferimento,
non ho rimpianti
(un fatto molto strano)
se non fosse che faccio
sempre troppi conti
e concludo che mi manca
di poter fermare il tempo.
Primavera morente
la ginestra divora
coi suoi mille leoni
di colore giallo denso.
C’era il vento sul colle,
la sua brusca saggina
a spazzare via te,
i ricordi, i rimpianti,
e le tue assurdità
dai profumi inebrianti.
E ginestre, ieri come oggi,
a sbranarmi, a sbranarti.
Porto con me
istantanee di cieli.
Cieli che fuggono
mentre io vado via
e spargono al suolo,
alle mie spalle,
lembi di azzurro,
gocce di pioggia
ricordi rimpianti…
Quando il sole, al di là della foresta,
corre libero lungo la pianura
e per le mandrie è già l’ora di tornare
e noi qui, sotto gli alberi che sono già neri
fitti di ricordi, di rimpianti, di pensieri
tanto che pare già scesa la sera
per noi prigionieri, ecco, in quest’ora
raccoglierò a terra, fra gli aghi di pino
gli ultimi raggi dorati, come fossero crini…
…e intrecciarli per far comparire l’antico:
i nostri balzi guadando il torrente
per lasciare la strada alle mucche
così impazienti, e noi pure,
perché già giungeva il tramonto
a dipingere d’oro e l’acqua e l’amore
e le risa dei nostri bambini…
Poco invitante
il buffet dei rimpianti
e io che ci vado
Manto nero anni ottanta
con spalle da mongolfiera
che mi fanno volare
e sotto, ben allacciata,
camicia di seta artificiale
che mi costringe a sudare.
Accaldata mi accalco
al tavolone sbilenco,
piatto di carta in mano
usato, lavato, riciclato
per sempre.
La forchetta sdentata
di plastica bianca
artiglio indecente
mi deturpa la mano.
Non mi privo di niente.
La musica stride
da un long playing lesionato
dalla puntina di diamante.
Si ripete e si ripete.
Righe di formiche nere
assediano ordinatamente
un ineffabile cous cous
di lacrime vere,
le sprecate primavere.
Poco lontano
nuota un sushi sfatto
sul mare di un sogno
non più intatto,
il mio professore,
l’Amore…
La tartina rosa innocente
del primo languore
posata sul sandwich
di un gioco da grandi
da dimenticare.
Una farfalla di burro
tenta di volare pesantemente.
Più indigesto di ogni cosa
il meringato alla panna
di un tarmato, negato
abito da sposa impiccato,
tremante…
Niente da bere
per dimenticare.
E poi c’è un carnevale
criminale,
frittelle di fiele
ancora e ancora
amaro l’ amore…
E non aver mai più
la voglia di danzare.
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