Volge al termine la giornata.
Io, alla prua di questa nave di cemento,
fingo di governare i miei giorni,
ma sono qui a delirare d’orizzonti
nel chiuso di una piccola chiostra.
Fingono con me i gabbiani di città
i lunghi voli della libertà
e garrisce e stride il coro
col sartiame in tormento
delle vele condannate al porto
lontane dal donarsi al vento…
La notte già svuota
i suoi lunghi intestini,
budelli intricati
di strade, destini,
di cieche appendici,
di vite sfinite.
Spegne le insegne
anche l’ultimo bar,
quello più in fondo,
quello che giri l’angolo
e poi vedi il mare,
tu sai quale,
proteso sul buio
come la prua
di una nave
pronta a salpare,
con la polena dipinta,
che porta corona,
corona di luna.
E io non so dove andare.
Mi ha buttato fuori
quel ragazzo gentile,
ma alto due metri,
che non è il caso
di litigare.
Riapre alle sei
e prepara i panini
per la gente normale,
che smonta dai turni
o va a lavorare
e vuole mangiare.
A chi lo dico, io, adesso,
che odio il mio letto,
che sembra una bara,
un sepolcro di ghiaccio
da quando è finita
quell’unica cosa
che mi dava la vita,
a chi lo racconto
che non voglio dormire
perché se la sogno
io posso morire?
Accenderemo
vele di stelle
nel buio della notte.
Con la prua snella
lacerando
la seta nera
del mare invernale
al nostro sogno
un giorno o l’altro
tu ed io
approderemo.
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