Assurdità in equilibrio
come una palla morbida
per la riabilitazione
sulla stampante dello studio
ferma immobile, relitto
nell’urgenza di far posto
al robot aspirapolvere,
altra anima di una vita
sempre più artificiale.
Fuori intanto giace la corte,
fazzoletto fra i palazzi,
geometrica, fumettisticamente
claustrale. Eppure. Chi molcirà
l’abisso della vuota solitudine
che ogni sera mi assale?
Forse i pallini di Lichtenstein?
Già tramonta il giorno
dietro ai palazzi stanchi,
lascia i suoi cenci chiari
impigliati ai tetti aguzzi.
Che fretta ha di spogliarsi
del rosa e del corallo?
Che fretta ha di tuffarsi
tra i gridi dei gabbiani,
nell’urto delle rocce,
nel buio della notte?
Forse per lui che è eterno
il risveglio è garantito,
per noi, poveri umani,
è un dono ripetuto…
Si consuma della città
l’anima spenta.
In un calmo deserto
di scopi e d’intenzioni
rimangono i palazzi
con i visceri colmi
di fatica di ogni giorno
di rabbia, frustrazioni
e delusioni, il lavoro
dell’uomo, le sue grida.
Sono chiusi anche i bar,
così non berrai, oggi,
raro viandante,
né acqua, né caffè, né vino,
né l’aperitivo a pochi euro
che qui calma il dolore
l’appetito e la voglia
mondana di apparire.
Dove saranno, tutti?
Forse al mare, forse in gita,
a consumare in un giorno
le speranze. Per riprendere,
domani, ad appassire
trasfondendo la vita,
nelle vene sfiancate
di queste grigie strade.
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