Mi ricordo
quel bel viale
dietro casa
e gli alberi
da ombra
e le panchine
prone a riposare…
Quanta pace
rubata
a quel po’ d’aria,
quante fughe
fatte apposta
per tornare…
E quella madre
che moriva
un poco al giorno,
la rotonda là in fondo
che abbracciava il mare…
L’acquerello, che illustra molto bene i luoghi e il mio struggente stato d’animo di allora, è opera di Riccardo Scarpellini.
Bello che il cielo
entri a quest’ora
a azzurrare la stanza
e non sai se sia ombra
o colore, o luce più densa
e respiri l’immenso
da dentro, scomparendo
pareti, soffitto, pavimento
e tu dolcemente fluttuando,
pensiero fra i pensieri
della mente condivisa
con l’intero universo…
Quando galleggerò
come un vaso al tramonto,
ombra perduta nel grigio di un muro,
portando con me come anima il sole,
io non sarò se non nei tuoi occhi,
muto riflesso di un tempo finito,
sarò un tuo sospiro, un rimpianto,
un pensiero…
Più non ti parlerò, mio caro,
di quello che già sai
e che non si può cambiare,
ormai: Una stesa di carte
col matto e l’impiccato
e poi ci fu il bagatto
e tu che mi guardavi,
come da sempre fai.
Dei tiepidi giardini della mente
però ti voglio dire. Ai confini
di sogni e di speranze,
perciò quasi infiniti,
si stendono nei luoghi
del cuore e tu sai dove.
Proprio davanti a casa,
ma pensa che fortuna,
ci scorre un gran canale
con le pareti scure
profondo, d’acqua pura
che viene da nord est,
da dove è nato il nonno.
Oh come è grato agli occhi
per le sue fontanelle
e il guizzo delle carpe
che balzano felici
al suono immaginato
di musiche di Wagner!
E poi c’è il lungo viale
bordato dalle ortensie,
rosate, bianche e azzurre
che un giorno ho ereditato
assieme a tutto il resto
e va così lontano
che non avrò nemmeno
il tempo per seguirlo
là dove sta finendo,
forse sarà una piazza,
con un bel pozzo in centro,
o un bornello grigio,
coi mestoli per bere…
E poi ci porta un ponte
all’erta collinare,
ai campi d’erbe incolte
a tratti colorati
dai piselli odorosi ,
così profumati e dolci
e buoni da annusare.
E poi ci sono i vasi,
disseminati ovunque,
e spesso troppo all’ombra
che devo sistemare
e quel castagno, a destra,
che cela il suo tesoro
di funghi mangerecci,
quelli di babbo Giorgio,
porcini e gallinacci.
C’è sempre un gran bel sole,
ma mite, campagnolo,
filtrato dalle fronde,
nel calmo meriggiare.
Tutto è così perfetto,
nella sua imperfezione,
a volte ridondante,
che mi trafigge dentro,
e fa colare il sangue
asprigno e così sincero
del ribes rosso o nero,
ai lati della mia bocca
e della tua che ascolti,
Clicca se vuoi vedere le carpe!
Manca un mese lunare
al compimento dell’anno.
Molta pace qui in casa,
piccolo paradiso interrotto
solo dalle campane
che da un po’ detesto
e c’è ombra e c’è fresco.
La sanità mentale pare
a portata di mano
e la sera con il cielo
decorato stellato
spenzolato sopra i tetti
e Marte e Giove, l’universo
sembra così vicino…
Quindi sto bene e mi contento
del mio trasferimento,
non ho rimpianti
(un fatto molto strano)
se non fosse che faccio
sempre troppi conti
e concludo che mi manca
di poter fermare il tempo.
Filtra l’estate rossa
dalle persiane grigie,
piatta come un ramarro
striscia nel mio dominio,
una dimora scura,
non priva di dolore,
non priva di ristoro:
nell’ombra c’è frescura.
E poi ci sono io,
creatura non creatura,
con le mie anomalie
che a certi fan paura.
Uovo all’occhio
mela e purè,
questo stasera
io mangio
e non desidero altro.
Era il mese di maggio,
ricordi, mammina?
Nonna Amalia
mi portava al rosario
ed il sole al tramonto
decorava la chiesa
con l’ombra lunga
e nera della rosa
che di rosso
fuori splendeva.
Ah, come mi sentivo buona!
Tu, a casa, intanto,
preparavi la cena.
Stai cercando il tuo vero,
ma nel posto sbagliato
e in un tempo d’inferno.
Soffocato dall’ansia
dell’afosa calura,
percorrendo il lungarno
hai perduto anche l’ombra
la tua sola compagna.
È lo zenit spietato
a privartene adesso,
se aspettassi la sera
ce l’avresti al tuo fianco
e hai l’aura di fango,
ripescata dal fiume.
Cerca ancora le piume
e ridalle al tuo cuore
per un volo nel vento
a vestirsi di cielo.
Ferma il passo straziato
dalle piaghe terrestri
e riposa la mente
sotto i biondi capelli,
o viandante del fato.
No, non c’è una risposta
per il male e l’affanno.
Come l’acqua che passa
sotto il ponte in eterno,
tutto va, poi ritorna…
Lasciarsi andare
come un reciso fiore,
dolcemente marcire
nel languido imbrunire
quando l’ombra
gioca con la foglia,
e la rosa si spoglia
con trepido candore
di petali macchiando
la sera e di sospiri.
Niente è per sempre,
niente che sia stato colto
ritorna in nuovo boccio
ai giorni del fiorire…
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