Nata nel mondo della vergogna
mi bagno di sangue
in ogni mio giorno,
ne sento l’odore
ne vivo l’orrore,
non voglio sapere,
non voglio vedere…
Travolta le membra
da grande pietà
e rabbia e dolore
per come noi siamo,
noi, figli dell’uomo,
io voglio fuggire,
ma sono pesante
di lutto, di fango,
dell’immonda sozzura
di chi uccide il fratello,
ne mangia le carni
e offre l’agnello…
Già assaporo nell’aria
con il mio naso saccente
qualche sentore d’autunno
e poco capisco l’insistenza del tiglio,
la persistenza mentale dell’odore,
come se il mio cuore battesse
il tempo di giugno e il suo sole.
Lo chiamano rimpianto, ma io no,
quest’anno è stato tutto così uguale
e, per certi versi, brutale. Addio lembi
di estate sdraiata sul mare,
lacerata a sangue dalle unghie
di un vorace dolore, il boia
delle mie ore! Quindi anche l’onda,
col suo trasparente chiarore,
mi rimanda l’olfattiva memoria
algale del nascere e del partorire,
pur nell’ostinata asciuttura
di queste mie misere ore. E respiro,
avidamente respiro anche la neve,
dell’immortale ghiacciaio
che il vento iemale risveglia
in bianche fumate di gelo.
Bellissimo peraltro l’umidore,
senza quasi rumore né odore,
del prossimo inverno a venire.
Tiglio di città, se non ci fossi tu…
Abbarbicato alla speranza
come me, a suggere una vita
che non c’è nel nero asfalto
di questa triste umanità…
Se non ci fossi tu, come farei,
senza guardare in strada
verso l’angolo del chiosco
dei giornali, a capire dall’odore,
che si insinua dolce nelle nari,
che giugno avanza, pur nel grigio
cielo di giorni sempre uguali
e che l’estate s’annuncia
nella tua chioma fitta di fiori?
Nota: Con grande simpatia dedico questa poesia all’amica Ale Marcotti, mentre vi propongo di leggere questo suo bellissimo articolo “Come una maglia prestata” in cui ho rilevato alcune affinità col mio scritto, relative alla suggestione “visiva” dell’olfatto.
L’odore dello scalogno
si è chiuso nello studio,
la stanza lunga e stretta
in fondo al corridoio,
la stanza senza scampo.
La giornata è stata cupa,
la pioggia battente obliqua
attraversava i terrazzi,
bagnando tutti i vetri,
così non mi è venuto in testa
di dare un cambio all’aria.
Io poi, nel pomeriggio,
cercavo una coperta
da drappeggiarmi addosso
per aggirarmi tetra
con fare da teatro
e dire singhiozzando
che avevo molto freddo.
Anche il bucato, rozzo,
pendeva nel salotto,
gridando il suo volgare
parfum di ammorbidente.
Adesso è tarda sera,
la stella del lampadario,
una pazzia asimmetrica,
per questo cielo chiuso,
per questi muri rossi,
per tutti gli scaffali,
che scricchiolano di libri,
per le anime dei tarli,
per me, che scrivo e scrivo,
illumina la notte interna,
il chiuso del mio cuore,
l’afrore dei miei giorni…
Processione di panche
accompagna la sposa
umidìta qua e là
da una pioggia emotiva.
Il silenzio dei fiori
già la opprime di odore…
Questo dunque è l’amore,
un bouquet di promesse
e speranze recise?
L’ immagine che illustra la poesia è una mia elaborazione di una foto che molti anni fa, durante una visita al Centre Pompidou, scattai all’ opera “La mariée” dell’artista Niki de Saint Phalle (1930 – 2002)
Più io non distinguo
l’amabile odore
della casa che un tempo
profumava di rose.
Ora non so…
Pare un olezzo
di cimitero.
I petali di te lievi,
le vesti leggere,
i pianti, i sospiri,
i canti, i sorrisi
un vento funesto
di infetti camini
e ceneri asperse
dal crematorio
dipana in volute
e disperde nel cielo.
Non ti segue a casa
è in giro con la sua gente,
tu sdraiata sul letto
col tuo cellulare,
la memoria del cuore.
È per te la tua roba,
come quella maglietta
che ti ha dato una sera,
solo un piccolo straccio,
ma ci senti l’odore
e la stringi sul petto
un pò per farlo tornare…
Ma lo sai, vero, piccola,
dove vanno a finire
certe storie d’amore…
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