Finalmente hanno spento
il lampione. inesorabile occhio
insonne della notte.
Così io potrò vedere
l’alba, timida di intenso
pallore, ancor bambina,
non come l’aurora,
che tra poco si mostra,
così priva d pudore,
oro, porpora e viola.
E scoprire un dipanarsi
d’azzurro sui muri delle case,
spiando dalle saracinesche
semichiuse per non svegliare
quel che dei sogni rimane
fra le ciglia tue deluse.
E vorrei correre alla torre
in ebbrezza di avventura
e urlare, urlare al mare…
Pandemia
Endemicamente fiorisce
questa malinconia dolorosa.
Quasi bella, sboccia come una rosa
da radici di neve e sangue e spine,
dovunque tu voglia,
anche ai margini di una rotatoria.
Ed è contagiosa. Si sparge
con questi sospiri bronchiali,
alveolari, ali di pensieri, e vola
sotto forma di spora. O samara,
leggera come fosse primavera.
Appassisce un anno intero
nella mente, nel cuore.
S’ arrossa la congiuntiva,
essudando rimpianto, paura,
attesa e speranza, forse,
di vita futura migliore
da quel piccolo foro ai lati
dell’occhio caruncolare,
rosa rossa del male.
Le lacrime sono il vettore.
E diventa pandemia questo lutto
cocente da fine imminente
di un anno di vita, la nostra,
condotto assai mediocremente.
Infetti
Noi siamo umorali,
leggermente lebbrosi
e un po’ contagiosi.
Per buoni motivi,
che noi comprendiamo,
parenti ed amici
si mostrano schivi.
Così siamo soli,
ma, pieni d’amore,
a tutti auguriamo:
“Buon anno, brindiamo!”
La rotatoria
Alla rotatoria c’è un posto
dove andremo a mangiare
e, se tu vorrai, resteremo a dormire.
Non è che ti chieda di fare all’amore,
soltanto brindare, mangiare, gioire.
Se poi tutto questo ti farà innamorare,
allora saprò come farti godere.
Sarà il buon inizio di una storia importante,
oppure la fine di un anno normale.
A tutti gli amici che mi seguono un sincero ringraziamento per essermi stati sempre così vicini e avermi dato con il loro sostegno la voglia e l’entusiasmo necessari per condividere qui pensieri e emozioni. Auguro a loro e a chiunque passi di qui un sereno anno nuovo in cui possano realizzare le proprie speranze, i sogni segreti, le loro aspirazioni.
Con l’orecchio destro sento
stridere le rondini in cielo
mentre il sinistro registra
correttamente il clangore
della caldaia condominiale.
Benvenuta sia la sordità
del mio muco influenzale!
Ho inventato un profeta
e l’ho messo per iscritto:
È un dismorfico diplope
cui l’occhio destro
ceruleo ammicca e ride ,
mentre il sinistro piange
e a volte butta sangue.
Non gli somiglia forse
Il timido poeta
che se ne sta in disparte
e sempre si lamenta
d’amori e di tormenti
e intanto balla e canta
sull’onda dei suoi sogni
e dei più bei ricordi?
Governa la barchetta
di carta pieghettata,
sul fiume chiaro e scuro
che noi chiamiamo vita
va verso la cascata.
…E andiamo avanti a cantare
con l’ostinazione di un alpino
che sul Carso fu immolato,
un assurdo peana di vittoria
col sorriso e la lacrima che brucia
all’angolo dell’occhio spalancato.
Facciamoci coraggio, se possiamo,
perché questa guerra sarà lunga,
dura, sanguinaria e impura
e il conteggio dei morti
non è ancora incominciato…
Povera Picassa in crash,
perduta identità che si frammenta
rifratta su specchietti in simil vetro,
un occhio quasi spento sul passato
e l’altro sul futuro già in agguato,
il naso come un vomere del senso
ad arare certi odori di ragù
con la voracità della narice destra,
mentre l’altra, la francese, li detesta!
E la bocca, sensuale al davanzale,
fa il sorriso che di solito si fa
fra persone benvolute in società.
Ma dell’anima raminga cosa resta?
Forse l’artrosico arto metamorfosato
da una mano un tempo dolce molle
si protende verso il girovago seno
artigliando dal cuore ancora caldo
il guizzare da ittiosauro di un segreto…
Forse un amore fossile la salverà?
Chi le ridarà la sua unità?
Girando una pagina
del diario degli anni,
come previsto,
è arrivato il libeccio,
un poco in sordina,
indegno del nome,
or è da due giorni.
Colpi di vento,
sputi di sole,
sul corpo depresso,
ho caldo, poi gelo
e l’anima muore,
fra brividi freddi
e docce al sudore.
Agonia dell’umore,
ma non è colpa mia.
S’io fossi Buddha,
però non lo sono,
sarebbe diverso,
ne sono sicura.
Quel che mi uccide
è una gran delusione.
Aguzzo il mio sguardo,
orbato dell’occhio
che contano terzo,
e sta proprio in centro,
e non vedo niente
che spiani la fronte
o chiami il sorriso
ai lati del labbro
a darmi quell’aria
di ebete astratta
in un cielo sereno
che tanto compiace
chi sa meditare.
Evento del vento,
alato diventa
e portali via,
i miei traditori,
hai un giorno di tempo!
Mi dispongo a ritrarti
mi arrabatto arrangiando
le dita in tormento.
Perché io son così:
scolpisco la carta
con il mio movimento.
Trascinando nel bianco
il nero inchiostro, lo diluisco
e, mescolando, piallo il livello
fino a quando ne sorge
qualcosa di bello:
uno zigomo stanco
il tuo occhio da rospo,
ed il naso rapace
alle soglie del fosco
sorriso tuo amaro
con le pieghe di scuro
che ci ghigna sul grugno
quanto un tempo hai sofferto.
Luce accesa
Mi duole il cuore,
mano aperta sul petto
per dimostrare.
Un solo occhio aperto
mi guardi dubbioso,
ciclope irritante.
Dormire, dormire!
Luce spenta
Cataratte di ragnatele
ricoprono i vasti
soffitti della stanza
(quattro metri per quattro)
luce che filtra,
persiana bilenca,
occhi stanchi.
Ovunque pendono
funamboliche funi
e drappi di insonnia
per farmi scendere
da quest’ora infame
(le tre meno un quarto)
al non tempo del sonno,
ma adesso non posso.
Vorrei amarti ancóra,
ancorarmi alla boa
del tuo abbraccio possente.
Ma la tua schiena
mi sdraia contro
un silenzio indifferente.
Il tuo respiro parlato,
molto meno di un ronfo
e poco più di un sospiro,
si lega al mio fiato
così intimamente.
Catturo il tuo braccio inerte
e me lo drappeggio intorno
ancorandomi ancóra a te,
solo io consenziente.
Così non posso fuggire,
perché, se a volte il troppo
non sembra abbastanza,
certe notti ti accorgi
che il poco basta e avanza.
Luce naturale dell’alba
Ho una voglia tremenda
di disegnarti
varcare i contorni
della morte
graffiando il foglio
coi tuoi rugosi contorni.
Madre non so!
Non ricordo il tuo viso
e non c’è foto,
per quanto io cerchi,
che ti ritragga
per come eri dentro
e l’occhi azzurro
tremendo
che vedeva oltre
e noi ridevamo,
ma quello che diceva
era tutto vero…
Pareidolìa spaventosa
quando l’occhio del cielo,
non sai come,
però si manifesta,
foriero di nubi bastarde,
quelle che si mettono
a traverso del cuore.
O sarà semplicemente
un segno
del suo benvolere?
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