Portami, amore,
sui prati d’inverno
dove in cristalli
fiorisce la neve
sopra gli abeti
e dovunque sia gelo,
ove l’ala del merlo
si spiana nel nero
fendendo del cielo
la bianca innocenza
che a notte, tremante,
perdette la sposa…
Le bacche che franse
col becco vorace
fan piccole gocce
di lacrime e sangue.
Mentre il vicino di sopra
mi passeggia la mente
e confondo i suoi passi
con quelli morti della zia,
il passato col presente,
e mangio a colazione
biscotti magri di cartone,
bevendo un te indecente
che non contiene niente,
nemmeno un po’ d’oriente,
canta la voce del mattino,
il merlo nero nel giardino,
fischia una melodia stanziale
e io mi sento molto male.
Sono un pirata storpio
e il vecchio cacatua
che grava la mia spalla
con la sua voce chioccia
mi parla come sempre
dei viaggi che faremo
nei mari più lontani
coi soldi del tesoro
che un giorno troveremo.
Lo fa da troppi anni
e mi defeca addosso,
senza nessun decoro.
Nemmeno io lo scaccio,
non ha più dove andare,
lo sa che non gli credo,
ma mente per amore…
Sono così stanca
che il fischio del merlo
le orecchie mi fora.
Vedessi la fronda
incolta di rosa
come si stende
di appoggio bramosa
e pesa di fiori nell’aria
odorosa!
Così stanca, come la rosa
non trovo una spalla
su cui rampicare
e penso, oramai,
che questi miei graffi
che porto sul cuore,
muovendomi il vento
a caso, impietoso,
li abbia inferti io stessa,
ma senza volere
e intanto già muoio
fiore per fiore…
La tortora canta,
funerea, in amore.
La primavera ce lo fa sapere…
Qui da noi cominci a vedere
piccoli gusci d’uova rotte
per la strade e senti il merlo
fischiare. Sono bei segni, amore,
e dovremmo sperare.
Eppure, tu sapessi, certe sere,
come m’incombe il rosso
del tramonto sul mare!
È uno strappo vivo nel cuore.
Blande parole tiepide
parlava la sera
sorgendo dal lago,
di grigie brume velata.
Tenace si abbracciava,
come il tuo giovane corpo
al mio, stanco, senile,
il glicine in fiore
al terrazzo sgretolato.
Soavità dei petali,
parole lilla,
quasi non dette,
deliranti promesse
parlavano
le nostre bocche,
corolle tremanti,
penduli grappoli
di baci e sospiri
abbandonati alla notte.
Non era maggio, ancora,
un merlo fischiava,
inesausto, il suo canto.
L’amore, sfinito,
odorava di glicine,
di rimpianto leggero,
pioveva,
piangevi,
piangevo
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