Restano così alla deriva
piccoli ricordi della festa
e una stanchezza un po’ lasciva
a mezza strada fra lussuria
e mal di testa.
C’è un mezzo uovo
con il ventre devastato
e la sorpresa che è un non senso
che non avresti mai comprato,
c’è una colomba che non vola più,
che non parla né di pace né Gesù
e c’è quest’ora incontinente della sera
che piange ubriachezza
e una tristezza vera.
Nello zoo di bestie infernali,
la mia preferita sei tu,
amabilissima lussuria,
madre di tutte le carezze,
ritorno all’ Eden primordiale.
Quanto è bello peccare
senza fare del male!
Aspettando che fiorisca
odoroso il caprifoglio
sul mutevole turgore
delle dune,
tu ti insinui scivolando
fra le coltri, per l’amore
senza legge né stagione.
Avviso: Carissimi lettori, per qualche giorno potrei essere meno presente, perché sarò impegnata a “ripulire” il mio fedele computer, per renderlo di nuovo agile come era un tempo. A prestissimo!
Avrei preferito non vedere
fiorite le camelie per quest’anno,
così immodeste fra le foglie scure,
l’inverno intero speso a prepararsi
per questo evento della primavera.
Io non volevo poterle ricordare,
sicura com’ero di dover andare
ed ecco qui l’inverecondo spreco
di vita, di colore, di velluto opaco,
lussuria della sfida al cuor bizzoco.
Volevo lasciar qui i ricordi belli,
che fossero sfumati poco a poco
e fiori marcescenti a terra sparsi,
a piangere con me le vie del fato.
Aspettavamo il tempo dell’Ofiuco,
favoleggiando sul tredicesimo mese.
Placidamente noiosa, la notte di Parigi
ci accoglieva, senza alleviarci il cuore,
né le belle cose che ci affannavamo a comperare
levavano il vuoto, la paura, il dolore.
Molto più tardi, centellinavamo il piacere
in sottili perlage di lussuria, come fosse champagne.
Piacevolmente, come fosse caviale,
masticavamo le perle dei nostri giorni francesi.
Ma neanche quell’anno, mon amour, amore,
per quanto ci ostinassimo a sognare,
riuscimmo a piegare l’ellissi del mondo
o la curva del tempo al nostro volere.
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