Portami, amore,
sui prati d’inverno
dove in cristalli
fiorisce la neve
sopra gli abeti
e dovunque sia gelo,
ove l’ala del merlo
si spiana nel nero
fendendo del cielo
la bianca innocenza
che a notte, tremante,
perdette la sposa…
Le bacche che franse
col becco vorace
fan piccole gocce
di lacrime e sangue.
Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
Pozzanghera rosa
sulla strada verso casa,
un seno che raccoglie
le lacrime del mondo
tinte di speranze deluse.
Tu, che torni dal mare,
che ne è stato del sole?
Digli, ti prego, di tornare,
così che in sogni quieti
ci nasca all’alba in cuore
la voglia nuova di sperare…
L’illustrazione di questa mia poesia è una foto di Paolo Scarpellini, cui vanno i miei ringraziamenti.
Così, nell’acqua di un fosso
si dissolve un papavero rosso,
un amore nato per gioco
che nel sogno ritorna per poco
e risplende di stelle e d’aurora
quando il cielo già trascolora.
Fra le ciglia frementi una donna
cela ancora il ricordo e sospira
al risveglio, per sempre, da allora,
rotolando sul volto senile,
come perle, lacrime pure.
C’è chi ha tempi diversi,
mentre il giorno è già alto
e la strada garrisce
con le rondini in cielo
di saluti e di voci:
La fermata del bus,
la posta, il mercato
con la coda ondulata
di troppe formiche…
(E che il gaudio di oggi
non diventi dolore!)
C’è chi resta nel letto,
soltanto a ascoltare,
c’è chi i timidi passi
può portare in terrazza
e pian piano si affaccia
e può anche guardare.
C’è chi aspetta il domani,
e sa già di guarire,
e per questo sorride,
c’è chi ha tempi più incerti
e può appena sperare,
c’è chi ha il lutto nel cuore
e, parlando all’amato,
come avendolo al fianco,
con le lacrime agli occhi,
gli sussurra in un soffio:
“Guarda, amore, c’è il sole!”
Così, senza gloria,
è incominciato marzo,
in gramaglie di nubi
e lacrime vedovili
e un color grigio cielo,
uno strano celeste
umiliato dal nero,
che non pare un colore,
ma la veste dismessa
di una donna fuggita
sgusciando via nuda,
da una delusione d’amore,
abbandonando sul letto
dell’ultima notte
tutta una vita, un passato,
una storia.
Vorrei che tu capissi
quanto ti sto vicino…
Molto più che amore
è stato gemellaggio,
la vita condivisa
respirando la stessa aria,
una narice per uno,
tu con Pingala, io con Ida.
Come in un solo corpo,
il cibo fu lo stesso
per tutti questi anni
assaggiando le molecole
con una lingua sola,
piangendo le stesse lacrime
e il loro amaro sale
e con la stessa pelle
gustando le carezze,
le mani così uguali…
Una sublime illimitata
costanza del dolore
che mi trapassa l’anima,
con un ricamo fragile
di sentimenti offesi
e strane tenerezze
del tutto irrinunciabili
e fili in seta e lacrime…
Amare il mio carnefice
pare l’unica via,
sentirmi ancora dentro
quell’ago tutto d’oro
sottile ed implacabile,
per me l’incomparabile…
La bocca del giorno
s’atteggia
a un non sorriso,
anche il sole
sopra al prato
piange.
Soffro i miei passi
così stanchi.
Il muro della casa
dall’intonaco stinto
stilla
lacrime e sangue.
Sai che mi ricordo ancora
di quello strano addio che non avvenne,
perché sette giorni dopo ritornasti?
Eppure ci rimasi molto male,
eravamo, amore, a Portofino,
là sul monte per guardare il mare
e quando mi parlavi così strano
promisi a me stessa di non telefonare,
né di cercarti mai e ti guardai le mani,
così per ricordarle, casomai…
tanto sottili e chiare, eppure forti e grandi,
e le carezze sparse, fragili farfalle…
Poi l’aria marzolina respirando,
un po’ primaverile, un po’ invernale,
decisi di affidarmi al mio destino,
sicura del nonsenso del lottare.
Se tornerà, mi dissi, sarà perché lo vuole.
Né baci, né promesse, né parole,
né tantomeno lacrime e sospiri,
attesi sette giorni ricamando
piccoli fiori all’ombra del rimpianto.
E ritornasti e son passati così tanti anni,
e siamo ancora e sempre insieme,
che se li conto mi spavento, ma va bene!
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