In attesa di un Armageddon norreno
mi godo quest’alba assassina
scivolata via dalla notte
come un mestruo verginale
precoce. Freddo invernale.
Primavera sconvolta
dalle labbbra di gelo
rotolandosi genera brina.
Forse è passato il mio tempo,
forse invecchia anche Aprile
e gli embrioni delle uova feconde
muoiono senza cova.
Chi ci crede, non faccia benedire
uova sode, uova di cioccolato
sportelle. Ciò è molto male.
Nella penombra guardo
il letto addormentato.
Conserva nelle pieghe
sue disfatte
ogni notte un pochino
di respiro,
quando affrettava
i battiti il mio cuore,
mentre la bocca
ripeteva “ancora!”
Ah, l’amore,
mai sentito freddo
In quei momenti…
E adesso cose opposte,
sofferenti, ed il rumore
del concentratore,
l’ossigeno che arriva,
per fortuna, e tu, che,
come sempre,
“mi” respiri…
Auguri speciali e tutta la mia gratitudine agli addetti alla consegna dell’ossigeno (io ne conosco due, per motivi, io credo, di turnazione,) che ogni Venerdì mattina mi portano la bombola, una finestra aperta sull’aria fresca di una vita indubbiamente migliore. Non c’è sensazione più bella del respiro che “funziona” e questo l’ho capito solo quando mi ha tradito. E lo fanno con gentilezza e col sorriso. Buon Anno a loro e a tutti quelli che passano di qua.
Un insensato mondo
di membra esplose,
e chi più è forte
più ne sbudella…
Questo è il Natale
ai nostri giorni,
di noi nati stolti
sotto mendace stella.
Auguro io soltanto
di avere il cuore calmo,
a tutti quanti, non freddo,
ho detto calmo,
per non avere fatto
entrare il male.
Auguro Buone Feste a tutti quelli che passano di qua, sempre o saltuariamente, ringraziandoli per il tempo che mi dedicano leggendomi, un grazie particolare a quelli che si fermano un po’ di più e condividono esperienze e attimi di vita. Auguro a tutti serenità e pace nel cuore, auguro a tutti di provare la forza dell’amore.
Un altro equinozio
rosseggia tra i viali,
Mabon se ne va,
e tu credi che torni.
Ma io no. Perciò piango
e ti stringo le mani,
ammaliata dal freddo
che seduce la mente,
il mio corpo, le cose
ed annebbia i ricordi.
“Avec le temps va, tout s’en va”
graffia a sangue il mio cuore
scricchiolando di foglie
un buon disco rigato.
Non tutti i ricordi
sono a colori.
Io mi domando perché
quella spiaggia di sole
nella mia mente sia grigia.
Forse perché era settembre,
faceva troppo freddo
per essere, noi due,
in Sardegna.
Avevo su il bikini ridotto
giallo a pallini blu
piuttosto grandi
ed un maglione color crema
norvegese molto spesso.
Anche la sabbia lo era.
Fredda. Non grigia, quasi nera,
come mi può apparire adesso.
Ma d’oro e io non la vedevo.
Avevo i piedi nudi e freddi.
E sorridevo. A te? Perché?
Per ingannarti e fingere
di essere felice?
E invece mi montava la paura.
Che il grigio ci invadesse,
addio begli anni sciocchi!
Così -fu la mia unica volta-
mi sbronzai di mattina
con un secchissimo Martini,
digiuna. E l’olivina.
Dopo, fu tutto uno zigzagare
affondando nel litorale.
E giunse l’ora amara di partire.
Come un respiro grande
che tutta mi prende
dalla testa alla coda in vestigia
e alza il petto e la pancia e il torace
e Kundalini si dimena nella bella schiena…
(Questo avveniva un tempo,
ed ero assai serena,
quando tornavo a casa,
nella sera fredda e nera,
fendendo per strada l’inverno
con la mia prua sicura.
Sentivo il fuoco dentro
di gran stufa a legna
e le mie mani divennero pietose
e mi vibrava l’aria intorno
tanto da guarire i mali,
quello fu un buon tempo.)
…Così vorrei che diventasse
questa mia larva di misera vita.
Essere un’onda di marea immensa,
dell’ eterno universo
lambire la costa…
Colpi di luna
sui miei capelli chiari,
tu che mi menti:
“Sei sempre più bionda!”
Io ti rispondo:
“Sarà questo sole…”
passeggiando, noi due,
sul viale delle acacie,
freddo per la stagione.
Il tempo, intanto,
ci ghermisce
come foglie morte.
L’odore dello scalogno
si è chiuso nello studio,
la stanza lunga e stretta
in fondo al corridoio,
la stanza senza scampo.
La giornata è stata cupa,
la pioggia battente obliqua
attraversava i terrazzi,
bagnando tutti i vetri,
così non mi è venuto in testa
di dare un cambio all’aria.
Io poi, nel pomeriggio,
cercavo una coperta
da drappeggiarmi addosso
per aggirarmi tetra
con fare da teatro
e dire singhiozzando
che avevo molto freddo.
Anche il bucato, rozzo,
pendeva nel salotto,
gridando il suo volgare
parfum di ammorbidente.
Adesso è tarda sera,
la stella del lampadario,
una pazzia asimmetrica,
per questo cielo chiuso,
per questi muri rossi,
per tutti gli scaffali,
che scricchiolano di libri,
per le anime dei tarli,
per me, che scrivo e scrivo,
illumina la notte interna,
il chiuso del mio cuore,
l’afrore dei miei giorni…
Mi ricordo la Befana.
Abitava a Torino
Amava i cieli grigi
e il greve respirare
dei camini.
Si vestiva nella notte,
per questo non appaiava
i suoi calzini
e non li rammendava.
Non si pettinava.
Quell’anno a Natale
era andata molto male
ed avevo saputo
che Gesù Bambino
non sarebbe più tornato
per via del tutù azzurro
che volevo per ballare.
Lui mi portò la stoffa
e alla mia cara mamma
solo il tempo per cucire.
E venne l’Epifania
che tutte le feste
la porta via
(me lo disse mio padre.)
Così dal cortile,
nel freddo da paura
del mattino
e l’ossessione
di quei muri gialli
delle case popolari,
guardai il cielo di latta
con le nuvole appese
e le strisce di ghiaccio
pattinate dal gelo
e la sorpresi a volare,
sulla scopa sbilenca,
districando una strada
fra i rami nudi dei viali .
Fu un’epifania,
come spiegava la nonna,
che se ne intendeva
di chiesa e di parole,
e lo capii anch’io.
E mentre salutavo
e la indicavo a mia sorella
sparì dietro a una casa.
II sole dell’inverno,
intanto, lacrimava…
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