Non so cosa sia successo
ma è stata la tua voce,
o il ricordo di te,
la foto di una piccola te,
come sei nell’anima,
catturata dal diaframma
delle tue iridi striate
viola meraviglia,
rivolte all’interno
verso, pum, pum, il cuore,
e mi sento il re di Napoli.
Un pochino più tardi,
forse la mattina dopo
esser diventato uomo,
per quanto cresciuto
sarà il coraggio da leone,
ti darò un bacio,
ti farò innamorare,
mia Lucrezia, perché io di te
sono già innamorato!
A dopo bella…
la mia voce
è normale,
ma è un piccolo gesto
o il tuo sorriso
o la tua voce
che non mi da pace.
È un pochino più tardi
in questa mattina
del cappuccino
nel solito bar,
soliti noi,
solito io,
solita tu,
-questo era prima-
e ci sto ripensando
adesso e non so
che cosa è successo,
sai, la tua voce,
o quel piccolo gesto,
le spalle più strette,
o il tuo sorriso,
come una foto
di un piccolissimo
nucleo di te.
Un pochino più tardi
la mattinata
mi ha detto di no,
non sei più innamorata.
Una volta di più
mi piace di te
che non puoi mentire
e non ti dar pena,
non è stata la voce,
è stato quel bacio,
un documento d’identità,
con l’impronta distratta
di bocca gelata.
E mi ha detto di no,
non sei più innamorata.
Così se mi cerchi,
un pochino più tardi,
sono in giro intorno a me
per capire il perché.
Niente mi dà più sollievo,
né i miei mobili antichi,
né le foto sbiadite,
né il dondolio tarmato
dei vestiti impiccati
nell’armadio stipato.
È come una palude
di quelle che sprofondi
ad ogni incerto passo
il limo marcescente
del passato nel presente.
Non guardarmi, garguglia,
coi tuo occhi di legno
divorati dai tarli…
Sebbene sia tardi,
riuscirò a spaludarmi.
Guarda com’è finito
anche questo giorno!
Appesa al cielo
con un filo chiaro
soltanto una falena
trafitta dal rimpianto.
E l’ anima si sente
così vuota e vaga
perché non sa
nemmeno lei
cosa le manca.
Forse la tua foto
che promettesti
di mandare presto,
forse le tue parole,
forse solo il tempo
divorato dalle ore
mentre muore il sole…
Ho una voglia tremenda
di disegnarti
varcare i contorni
della morte
graffiando il foglio
coi tuoi rugosi contorni.
Madre non so!
Non ricordo il tuo viso
e non c’è foto,
per quanto io cerchi,
che ti ritragga
per come eri dentro
e l’occhi azzurro
tremendo
che vedeva oltre
e noi ridevamo,
ma quello che diceva
era tutto vero…
Foto di Segall & C. Piazza della Borsa, 7 TRIESTE
Sconosciuto.
Mai veduto.
Un ramo caduto
quando sua nipote
doveva ancora
sbocciare, poi fiorire
poi dar frutto.
Nonno, ho fatto tutto.
Nonno, di me tu non sai,
ma la mia carne
di te sa tutto.
Sono un riassunto
e quando ti guardo
nella foto esumata
da un tardivo album
ereditato
io mi riconosco
come non mai.
Commenti recenti