Bianco di foglio
briciole di gomma
da matita, un segno
o un sogno, forse,
cancellato. Un solco
nella memoria e pare
tutto dimenticato,
ma la ferita abrasa
resta nella trama
troppo sottile,
lesione dell’anima,
trasparenza esangue
del dolore.
Ho una voglia tremenda
di disegnarti
varcare i contorni
della morte
graffiando il foglio
coi tuoi rugosi contorni.
Madre non so!
Non ricordo il tuo viso
e non c’è foto,
per quanto io cerchi,
che ti ritragga
per come eri dentro
e l’occhi azzurro
tremendo
che vedeva oltre
e noi ridevamo,
ma quello che diceva
era tutto vero…
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