Il fiato della morte
posato suoi bei fiori…
Si spengono i colori
e presto sarà polvere
ogni corolla o foglia,
in triste metamorfosi
che muterà gli odori,
come di fieno o paglia
quando l’estate langue
di sete e pianti amori.
Tutto però è tranquillo,
avviene a poco a poco,
con una dose giusta
di inutile soffrire,
l’accartocciarsi appena,
in rughe dignitose,
il gambo che vien meno
e un giorno si rassegna
e a terra si consegna,
senza nessun rumore.
Bagnami le radici,
che non sanno
quando sarà
il tempo di bere.
Io mi affido a te,
come l’anthurium
nel vaso rosso,
timoroso del sole…
Quante orchidee,
da noi, sono morte
di incolpevole boria?
Troppo belle, troppo accudite,
ammirate e non capite,
pur adorate
nella schiavitù padronale.
Resta solo
quella ostinata sfacciata
che non dà fiore, ma foglia,
che tu bagni con estrema,
quasi crudele, parsimonia.
Aspettando tempi migliori.
Così fai con me,
vecchio mio amante saggio!
Dammi poca speranza,
quel tanto che basta,
così, credi a me,
vecchio amante saggio,
non affogo nel dolore,
né appassisco di gioia.
Dervisci rotanti
di nuvole e sole
danzano in cielo
al suono del vento.
Danzami, amore,
sul cuore in tempesta,
rotea più svelto
ché voli la gonna.
Mio sacerdote
di mistici incanti ,
che senti il respiro
dell’intero universo,
rapiscimi in alto
in un vortice caldo,
confondimi i sensi,
smembrami tutta,
così che io lasci
per sempre i ricordi
e il grigio livore
di questi miei giorni,
portami là,
oltre i ritmi del tempo,
portami là,
dove trema la foglia,
portami là
dove gira l’Eterno.
Pazza felicità dei tempi andati
perfetta per speranze e intensità
dei sensi, che, quando mi sfioravi,
foglia a foglia, alitava gemmato
il suo vento fino farmi tremare…
Fu primavera, allora,
adesso è sempre inverno.
Lasciarsi andare
come un reciso fiore,
dolcemente marcire
nel languido imbrunire
quando l’ombra
gioca con la foglia,
e la rosa si spoglia
con trepido candore
di petali macchiando
la sera e di sospiri.
Niente è per sempre,
niente che sia stato colto
ritorna in nuovo boccio
ai giorni del fiorire…
Solo per i colori
salvo questo tramonto
che già mi fa paura
per quanto corra svelta
la mia strada
per quanto il buio
l’orizzonte infoschi
per quanto tremi
ogni ultima foglia
sui miei rabbrividenti
rami così incalzati
dalla tempesta.
Foglia morente
Commenti recenti