Sopra al grigio dei tetti
scivolava il tramonto
pennellate d’arancio
fra le strade deserte
del paese alle cinque.
Il dehors di quel bar
e noi due assurdamente
a mangiare il gelato
aggrappati al cucchiaio
(creme miste in un cigno
di azzurrato cristallo.)
Il respiro del Rutor
ci incurvava la schiena,
eran fredde le labbra
e l’addio vi alitava
quelle frasi tremanti
che si dicono gli amanti
giunti a fine vacanza…
Mi è scoppiata dentro una bomba.
Invertire l’ordine degli addendi,
priorità inesistenti.
Sei stato tu, lamentandoti
e pure io, coi miei consigli stupidi…
Albatros, ballerine, gruccioni
volano, maiali grufolano
e noi, nuovi gaudenti,
sperimentiamo colazioni
sordide di vita e birra gelida.
Spettiniamoci l’ossigeno,
coi tubi trasparenti respirati!
Patatine fritte e prescrizioni
mediche si ungono,
decurtate, irrise, stupide,
le schede di memoria saltano,
o così immagino, sdoganando
orfiche rinascite ed anticipatori
deja vu di trasgressioni
da recuperare subito,
orgasmi solitari garantiti,
o amanti disponibili,
la santità indesiderata,
scandalizzata muore subito.
Svolazzano pinguini scongelati
e il polo e l’equatore
sinergici si abbracciano.
Perché ogni fine è un nuovo inizio.
Quando manca mezz’ora
alla fine del viaggio
penso alla vita,
alla scatola chiusa
che contiene il futuro:
Ogni volta che l’apri
poi rimani deluso,
se non l’apri non vivi,
ma continui a sognare.
Niente mai fu più bello
di quei sassi di vetro
che, quand’ero bambina,
io trovavo sul mare.
Quelli e qualche conchiglia
io vorrei ritrovare,
la mia gioia promessa,
non la sabbia ed il sale…
Non asseconderò
il tuo asservimento alla morte.
Lo so che provi dolore,
che non è colpa tua,
che la paura ti plagia
e di distrugge la gioia
nell’ infinita attesa
di una fine che non pare
così pronta ad arrivare.
Povero tesoro
che ti mesci il veleno
da solo! Ascolta:
Una volta conobbi
un bambino malato
d’autismo, con il braccio
che pareva uno straccio…
Volevo salutarlo,
stabilire un contatto…
Ecco, tu che ancora puoi,
afferrala, questa mia mano
che allora tesi invano!
Pandemia
Endemicamente fiorisce
questa malinconia dolorosa.
Quasi bella, sboccia come una rosa
da radici di neve e sangue e spine,
dovunque tu voglia,
anche ai margini di una rotatoria.
Ed è contagiosa. Si sparge
con questi sospiri bronchiali,
alveolari, ali di pensieri, e vola
sotto forma di spora. O samara,
leggera come fosse primavera.
Appassisce un anno intero
nella mente, nel cuore.
S’ arrossa la congiuntiva,
essudando rimpianto, paura,
attesa e speranza, forse,
di vita futura migliore
da quel piccolo foro ai lati
dell’occhio caruncolare,
rosa rossa del male.
Le lacrime sono il vettore.
E diventa pandemia questo lutto
cocente da fine imminente
di un anno di vita, la nostra,
condotto assai mediocremente.
Infetti
Noi siamo umorali,
leggermente lebbrosi
e un po’ contagiosi.
Per buoni motivi,
che noi comprendiamo,
parenti ed amici
si mostrano schivi.
Così siamo soli,
ma, pieni d’amore,
a tutti auguriamo:
“Buon anno, brindiamo!”
La rotatoria
Alla rotatoria c’è un posto
dove andremo a mangiare
e, se tu vorrai, resteremo a dormire.
Non è che ti chieda di fare all’amore,
soltanto brindare, mangiare, gioire.
Se poi tutto questo ti farà innamorare,
allora saprò come farti godere.
Sarà il buon inizio di una storia importante,
oppure la fine di un anno normale.
A tutti gli amici che mi seguono un sincero ringraziamento per essermi stati sempre così vicini e avermi dato con il loro sostegno la voglia e l’entusiasmo necessari per condividere qui pensieri e emozioni. Auguro a loro e a chiunque passi di qui un sereno anno nuovo in cui possano realizzare le proprie speranze, i sogni segreti, le loro aspirazioni.
Vengo con te fino in centro,
so che hai qualcosa da fare…
Io, nei miei giorni stracciati,
cerco appena di non morire.
Respirare soltanto non è
quel che chiamiamo vita,
ma io mi accontento,
è una sospensione del tempo
apparente, perché, mio caro,
sapessi come corrono le ore!
Così ci inoltreremo nella città
che mi assomiglia, una cancrena
di negozi aperti in tutta fretta
per mascherare la crisi,
i fallimenti, la decadenza,
la fine che in fondo al corso,
non ci son santi, ci aspetta,
ma per fortuna c’è il mare,
panacea universale…
Stamattina
non mi sono vestita
mi fa male la vita
coi suoi kigo
ricorrenti
e la fine che verrà,
come un haiku
perfetto:
Quel che è detto
è detto.
Nota dell’autore. Fornisco la mia chiave di lettura per questi “versi” che hanno dato il via a una discussione letteraria fra i miei lettori. La poesia è uno sfogo intimo, quasi un lamento, che mi è uscito dal cuore in un avvio di giornata non particolarmente felice. La vita, con l’immutabile alternarsi delle stagioni, scorre troppo veloce verso un’unica meta, la nostra fine, e non concede proroghe. Termini come kigo e haiku sono stati qui usati all’interno di una metafora, con cuore puro e senza nessun intendimento polemico.
Certe giornate
le avvolgerei proprio
in carta di giornale
prima di buttarle via
nel centro di raccolta
universale,
là dove spezzate
si sfanno le vite,
accumulate rovine
trovano infine
la fine. Io non vorrei
ammorbare l’aria
troppo con le mie.
Ansia da amore,
putredine di viole
e laceranti grida
giallo itterizia
del dolore. Di sera,
l’iris nero solitario
della mia paura,
anche lui a marcire.
In grani di sterile sale
un’usura infinita
della gola. Arsura.
Dopo aver gettato a spaglio
fecondi semi neri, i segni
che traducono i pensieri,
con lo sguardo appagato
ho visto biondeggiare un campo.
Poi le spighe si son svuotate dentro,
e si sono afflosciate al primo vento.
Dove, e perché, io mi domando,
la loro vita non ha più avuto senso?
Ora piove quasi tutti i giorni
e io ci penso. Poveri personaggi
senza colpa, affacciati per sempre
dal quattro agosto di quest’anno
a una pagina bianca, cui manca
la parola fine, la falce, il compimento
del libro e del destino!
Senza mietitura non c’è grano…
Non molto tempo fa
immaginavo Dei imperfetti,
che, alla fine dei tempi,
avrebbero portato
i loro mondi morti
appesi al collo,
come pietre pesanti,
dolorosi ornamenti.
Chissà se questa terra
sta semplicemente
sussultando in agonia
di terremoti, divisione e male,
male fisico, male morale,
nel disperato splendore
del suo tempo finale?
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