Il sole che muore
fra le crepe di un muro,
un po’ rosso, un po’ giallo
un po’ nero, ferito nel cuore
dagli artigli del gatto di casa.
Uno sguardo furtivo, un cancello
socchiuso e la panca di pietra
che pian piano si fredda,
il calore ceduto ai tuoi lombi
ragazza, che sognando l’amore
come un fiore ti schiudi…
Io dissi:
“Finalmente le rose!”
E fu primavera,
un sospiro di vento,
la pioggia più dolce,
e la speranza,
breve a fiorire,
petali sul cuore…
Poi dissi,
affacciata alla notte:
“Come è calda
la sera!”
Ed ecco l’estate
che brucia da sola,
per l’incapacità
di commozione,
e l’aridità del cielo.
Non piove,
riarso è il giardino,
le crepe sul cuore,
il viola dell’ibiscus,
fiore da funerale…
L’altra notte il libeccio
ti ha preso, susino,
schiantandoti al suolo,
crudelissimo vento…
Il volo dei fiori
mi par di vederlo,
protendersi ancora
nel cielo azzurrino,
quasi cantasse
in un candido trillo
l’attesa dei frutti
e la gioia feconda.
Giacendo riverso
mi mostri i tuoi figli,
che mai cresceranno,
non più grandi di olive,
ma gravi nel peso
per tutti i tuoi anni
e le crepe e gli scavi
nel tronco rugoso.
Speranze senili,
mai più splenderanno
di oro e di sole
le tue mirabelle
e io piango, per te,
mio bel mirabolano,
e piango per me,
per tutti questi anni,
per il sapore d’estate,
così dolce e un po’ asprigno,
che non so se ritorna
e intanto lo spero.
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