Clamoroso, mi sto rompendo!
Sento quel bang nel cuore,
poi non mi muovo più per ore.
Sono un guerriero finito,
con una spada nel fianco,
non vedo né pace né gioia,
né, tantomeno, ritorno.
I miei alleati più fidi,
guerriglieri giorno per giorno,
cioè i miei desideri,
anche quelli cretini,
sono stati glassati
da mix micidiali di statine
e voracemente inalati
da ossigenazioni forzate.
Così ora respiro e non vivo,
con un albatros morto
che mi pende dal collo
e questo è quanto.
Non temere il lupo!
Qui il lupo non c’è
e non c’è pericolo!
Tu puoi solo chiudere gli occhi
per vederlo nei tuoi desideri.
Se però vuoi correre il rischio
e persino morire,
sufficiente è dormire.
Di solito viene
vestito dei fiocchi di neve
di un gelido inverno
coi denti scoperti
per ferire e incidere
i tegumenti dei perdenti.
Per te è bello come uno sposo,
ipnotici gli occhi rossi,
gentile è il suo sorriso.
Con lui vorresti fuggire
e ti offri per sempre,
gli doni il collo innocente,
…Certe volte finiscon così
esistenze insulse
in cui non succede niente:
Con morti indolori
e tempi eterni divertenti.
Dedico questa poesia all’amica Elettasenso, autrice del pregevole blog “inchiostronerodenso” che, con sua rubrica “il gioco del lunedì” stimola e ispira la mia creatività.
Affetta da sempre
dal morbo della lebbra,
assai repellente e contagioso,
son tenuta a distanza
e piuttosto temuta.
Io cerco di sistemarmi la pelle
con collanti speciali
per simulare salute,
ma sono sempre sgamata.
E come va, oggi? Mi chiederete.
Come al solito. Mi è cascato un occhio
e mi hanno isolata, anzi,
appeso al misero collo,
porto un campanaccio
da mucca lebbrosa.
E mi annuncio da sola,
così ho tutto il tempo
per guardarli scappare.
E suono piangendo,
ma certe volte ridendo.
Di sollievo.
Ho passato una notte disumana
lacerata dal ventre manomesso
e dalla schiena, gran figlia di puttana,
che ha ucciso Kundalini da un bel pezzo.
Inseguita nel sogno da un leone,
gli offersi il mio collo sottomesso,
per por fine in un morso al tormentone.
Ma il felino era San Marco ad un veglione
e mi leccò con la bava di santone,
mandami assolta del suicidio non espresso
e aumentando il mio tempo della pena,
prima, durante e dopo il gran trapasso.
Che un figlio compia quarant’anni
sembra impossibile a una madre,
che si vede ancora intenta ad allattare.
Gli sorride quando passa a salutarla
e si stringe nelle spalle un po’ incurvate
per non sentire tutta la sua fretta
e la sua necessità di andare.
Gli legge gli occhi belli e troppo stanchi
e lo vorrebbe solo consolare
per tutte le promesse che gli ha fatto
quando lo teneva in braccio
per farlo addormentare,
e che la vita non volle mantenere.
E non gli annusa il collo,
come quando era bambino,
mentre si chiede dentro il cuore
se riconoscerebbe ancora al buio
quel suo grande cucciolo sbarbato
profumato, cortese ed elegante
che le illumina la casa quando arriva
e quando se ne va le lascia la speranza
di vederlo ancora ritornare.
Ho un carico di sonno
e lo porto in bilico
sopra la testa
e mi pesa e mi pesa
verso la fronte
così che pian piano
mi fa chiudere gli occhi.
Però non si può,
dormire, dicevo,
perché è fuori orario,
e così non si fa.
Mi riaccomodo il cercine
d’intrecciata pazienza,
sterpi e lembi di sogni,
poi la grande stanchezza,
in perfetto equilibrio,
per non farla cadere
e, aspettando la notte,
mi rimetto in cammino,
con il collo ben dritto,
a sbirciare la meta,
oltre un monte lontano…
Sentissi che rumore geme il vento,
vedessi come si intrecciano fraterni
rami e chiome, smembrandosi di foglie
per resistere in un verde piangimento,
sapessi come si rischiara il cielo
strappandosi dai fianchi lembi grigi
fino a mostrare nudo il ventre azzurro
il latteo seno ed il gemmato collo
che il solo annuvolato adorna appieno!
E io lo so che ci sarà il bel tempo
e che domani, amore caro, stanco,
è un altro giorno, per quella sinfonia
che canta il mondo, e io l’ascolto
e dentro so che infine vinceremo.
Mi vedo molto brutta
col mio vestito nuovo,
sarà per il colore
o per quel taglio strano,
mi sento intrappolata,
come un serpente ignaro
alla sua prima muta
e il corpo mio agitato
ha voglia di scappare.
Tu dici che son bella,
e aggiungi gli accessori:
“Su questo rosa lilla
metti una stola nera
e chili di collane
girate intorno al collo,
le scarpe allampanate
su tacchi demenziali
e poi una veletta,
le calze forse nere”
e altri cose ancora.
Domani sarà festa,
perché devo soffrire?
Farfalla centenaria,
ho voglia di volare!
Cerco nella tua nuca
i segni del tuo umore.
Vorrei vederti il viso,
ma non posso. Così indovino
dalla rigidità del collo
e dal vestito nero
che non so né chi, né quando,
ti ha rubato il sorriso.
Le facce vere riverse,
come mozzate via
con la testa.
I sentimenti e il furore,
spazzatura confusa
col sangue, il silenzio,
l’indifferenza e l’orrore
segreto di pochi,
passanti senza bocca
per non voler parlare.
Su quel che resta
del povero collo
già issata
la maschera vuota
dal sempiterno
asservito sorriso
soltanto dipinto
per poter continuare…
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