Mi sono stonata proprio a buon prezzo
un aperitivo in un infimo bar
dove non becchi che due patatine
e resti digiuno e pronto a fluttuare
tra sogni e speranze e sfondo di mare.
bar
Aperitivo
Lui è tornato,
il trombettista stonato
di besame mucho,
e ha ampliato il repertorio,
dopo un mese e passa
in cui era sparito.
Suona all’angolo di casa mia,
stasera a quest’ora,
che, col fuso orario
di questa mia città
indolente da sempre,
è l’ora dell’aperitivo
e non ci sono santi.
Chi allatta, allatta al bar
e c’è un asilo nido
sotto il tendone rosso
al freddo di novembre
ed è pure strappato.
Come il musicista
sgangherato
rattoppa brani alla rinfusa,
pescando fra i buchi
della memoria ubriaca,
così fa l’anima guasta
e cerca nel passato
qualcosa di diverso
dal dolore
e non lo trova.
E suona quasi a morto
la campana della chiesa,
ma non potrebbe
adeguarsi, dico io,
a questa nostra volontà
disperata di sperare,
adeguarsi al nostro ritmo
e festeggiare?
La baia senza vele
Amore mio, da dentro,
da oltre il mio bicchiere,
sento il vento fischiare.
Non ho per niente freddo,
tocco persino il mare
mentre accarezzo il cielo,
sul tavolino nero
di questo bar leggero
con l’occhio così grande
che sembra di viaggiare.
Ma questa primavera
non basta a riscaldare
e mancano le vele
al sogno di partire.
Primula da bar
Io non sono naturale,
perché mi diverto a creare.
Vanità del trucco sul mio viso,
maschera d’impertinenza
per non svelare nuda
la mia anima di bambino
totalmente indifesa.
Come la primula del bar
che è sempre primavera
che è sempre mattino.
Il bar di Navacchio
Realtà virtuale
di un tramonto digitale.
Il mio territorio
per sognare
un tavolino al bar
vicino alla vetrina
da sola a respirare,
un non luogo paritario
per parlare.
È qui che non esiste
il tempo a separare,
è qui che ancora
io ti posso pensare
in un eterno ieri
insieme a ricordare…
Una volta era un “barrino” (come diciamo noi qui)
Oggi, passando…
un po’ di stanchezza,
la voglia di sosta
al bar Galleria.
Dopo due mesi
lo trovo affollato
da enormi brioches
e clienti voraci.
Senza porta,
spalancato
come una bocca
bulimicamente
sulla strada
senza pace.
Il mio sgabello
da scalata
rottamato,
il mio quieto mondo
frantumato…
Il nostro bar a Tirrenia
Non è che ci diciamo
grandi cose,
anzi, certe volte
tu leggi il giornale,
io no, perché la guerra
mi fa male.
Due macchiati tutti i giorni,
il nostro angolo al bar.
Siamo molto diversi, noi due,
io salato, tu dolce.
Poi, di comune accordo,
tentiamo la sorte:
un gratta e vinci
per continuare a sognare.
È amore questo?
Non diciamo parole,
dopo chissà quanti anni…
E un tempo, fu amore?
Ma che cosa ci importa?
L’aria è fresca, serena.
Facciamo due passi
lungo il mare…
