(Acquerello di Riccardo Scarpellini)
Il grigio si espande,
waterloose il colore,
piove piano e silente
inesorabilmente
da ore. E mi invade
la mente. Diluisce
i miei grumi in realtà
trasparente.
I pensieri distende,
brevi ombre sul niente.
Un ombrello si affretta
sotto un lembo di cielo
in pigmenti sdraiati
sull’asfalto bagnato,
i riflessi di un passo
che chissà dove va…
Fiorisce oggi
in modalità urbana
tiglio su asfalto
Distratta come sono,
ho imparato a memoria
ogni pensiero
legato alle pietre,
all’asfalto di rughe
invecchiato e corroso
allo sterrato rosso
all’ostinazione delle tamerici
a fiorire nel vento,
alla chiesa, alla piazza,
l’accademia navale
e l’azzurro del mare.
E ci sono stati i miei passi,
avrei detto per sempre…
Tornare, ogni giorno tornare
ricalcare me stessa
ogni giorno più nuova,
ogni giorno più vecchia
in continua gravidanza
di eroi disperati
e di dei ripudiati
con il cuore al galoppo
e il mattino che pareva
sempre così chiaro.
Il mio viaggio così lungo
eppure così corto,
sempre lo stesso viaggio,
durato sedici anni,
andata e ritorno.
L’unica cosa viva
per noi stamattina
è quell’albero in fondo,
anche lui molto spento
dal rigore invernale,
tutto il resto è di asfalto
e la nebbia ci assale.
E dentro la bocca
fra la lingua e il palato
rimangono mute
stagnanti parole.
Se vi avanza un po’ d’amore,
come il polline ai pini in primavera,
che è così abbondante
da sembrare polvere di zolfo
di miniera
e che potrebbe fecondare
persino l’asfalto del tuo andare,
se gli si desse tempo e acqua
e un po’ di quiete vera…
Se vi avanza un po’ d’amore, gente,
scuotete i vostri rami al vento,
e, come fanno i pini, condividete!
