(Acquerello di Riccardo Scarpellini)
Il grigio si espande,
waterloose il colore,
piove piano e silente
inesorabilmente
da ore. E mi invade
la mente. Diluisce
i miei grumi in realtà
trasparente.
I pensieri distende,
brevi ombre sul niente.
Un ombrello si affretta
sotto un lembo di cielo
in pigmenti sdraiati
sull’asfalto bagnato,
i riflessi di un passo
che chissà dove va…
L’unica cosa viva
per noi stamattina
è quell’albero in fondo,
anche lui molto spento
dal rigore invernale,
tutto il resto è di asfalto
e la nebbia ci assale.
E dentro la bocca
fra la lingua e il palato
rimangono mute
stagnanti parole.
Se vi avanza un po’ d’amore,
come il polline ai pini in primavera,
che è così abbondante
da sembrare polvere di zolfo
di miniera
e che potrebbe fecondare
persino l’asfalto del tuo andare,
se gli si desse tempo e acqua
e un po’ di quiete vera…
Se vi avanza un po’ d’amore, gente,
scuotete i vostri rami al vento,
e, come fanno i pini, condividete!
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