Giallo e beige,
verde e azzurro,
indistinguibili
a quest’ora.
Anche mia nonna
scambiava i fili
e di mattina
se ne accorgeva.
Che fiori strani
abbiamo creato
nei nostri ricami!
E quando col mio bimbo
giovavamo a Rami,
io perdevo,
tradita dal rosa
e lui se la rideva…
Semplici ricordi
e una strana voglia
di riassaporarli.
Incalzare del tempo,
dolcezza di allora…
Reclusa nel tramonto
io cerco di fuggire,
ma sono dentro casa,
legata, i polsi e il cuore ,
da questi veli rosa,
da questi drappi neri
con pari voglia in corpo
di vivere e morire.
Portami presto, caro,
fuori da questa stanza,
rompi pareti e indugi,
portami al bel pontile,
a quello strada in legno
che corre dentro il mare.
Per illustrare questa mia poesia, ho scelto una foto di Paolo Scarpellini, che ringrazio per la collaborazione.
Quest’anno me l’ha detto un amico,
non mi ero accorta che fosse “quel” giorno,
troppo delusa dal giro dell’anno, per me, per il mondo,
per la voglia dannata che vedo qui intorno
di non risorgere affatto, anzi semmai di cadere
più in basso ed ancora più in basso,
con Caronte che gode a mandare i suoi remi
e Minosse giulivo che torce la coda verso gli imi gironi…
Tradimento, vendette, cupidigia di tutto,
persino la corsa per accaparrarsi il salmoni,
al supermercato gremito di insaziati procioni…
Non vedo, proprio non vedo resurrezione,
così io mi chiedo se abbia un senso sperare
che la gloria del sole già da oggi trionfi
rosicchiando alla notte solo pochi secondi.
Perfido, perfido sole
che ti sveli così, nella gloria,
dopo un giorno di buio,
primo ed ultimo sole,
vero sangue reale,
che mi ferisci negli occhi
punendo la voglia mortale:
Guardarti senza adorare.
Non ho voglia
di essere felice
con questo tempo
che va
nella voragine del nulla
secondo su secondo
precipitando. Diffondo
il taedium vitae tremendo
in giro per i bar
direttamente dal cuore
il fiato del mio male
alitando.
Scellerato perlage
gustando
di routine e dolore,
l’amaro nel fondo
tutto da esplorare,
la rotondità della sfida,
la fierezza dei negletti,
la resilienza, la libertà.
Mi potresti trovare
una cosa speciale
per fermare il mio cuore?
Hai mai visto un cavallo
scalpitare impazzito
quando è stato rinchiuso
e gli apri la stalla
e va fugge e galoppa,
non si può più fermare?
Così oggi è per me,
fino all’ultimo istante
e vorrei, te lo giuro,
continuare ad andare
fino a farmi scoppiare.
Sento dentro una voglia,
una smania infinita
senza nome né volto
che non riesco a saziare…
Canta ragazza canta
la tua canzone triste,
così francese per il noir
della sua malinconia,
e nessuno sa se odiarti
per quanto ti lamenti
perché ti manca Parigi
o cercare nel cuore
quel che ancora resta
della voglia sottile
di partire.
Troveremo mai
la stessa lenta Senna
e il tremore di mani
a cercarsi nella luce di vetro
di Notre Dame cattedrale
e le stupite bocche
a promettersi l’eternità
d’amore? E il café Latéral,
così angolare come noi,
a sfamare la voglia
di esser lì, semplicemente
a respirare? Accarezza
col velluto nero della voce,
roca come guanti di dolore,
e specialmente con la erre
arrotondata e guasta
la nudità elegante della noia
di un sogno fuori moda,
dei tappi di champagne,
del vestito di raso tarmato,
dei cerini rubati al Buddha bar,
tutto nascosto nell’armoire,
che nemmeno tu, né noi,
né oggi né mai, riusciremo
dolcemente a disserrare.
Quel che mi piaceva veramente da bambina
era sdraiarmi perpendicolarmente all’erta
e rotolare svelta giù da un prato di collina
ridendo come pazze, io, la sorella e la cugina,
ebbra dell’abbraccio della velocità crescente
e del baluginar di sole in cielo e del profumo verde
dell’erba oppressa dal mio fiero corpicino.
Non tutto andava bene. C’erano i sassi grossi
e i rovi di confine, c’erano i lividi e i graffi,
le sgridate della mamma e i vestitini sporchi,
ma, in fondo al gioco, il premio sempre:
la voglia di rifarlo, salendo un po’ più in cima.
Zittita in me riposa
la voglia assai dolente
di dire cose oscure.
Come una bara muta
nascondo il mio dolore,
con manto di madonna
mi cingo il fianco nudo,
ascesi nel pudore,
il vero non ti svelo,
ti do quello che chiedi:
la grazia di sperare.
Sul limitare della duna
non così lontana dal mare,
arenata nella sabbia,
io sono il mio silenzio,
barca mutilata dei remi,
né più onda sarà grembo
alla mia voglia di andare.
Non porterete fiori. Per me
già li semina il vento…
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