Ah, avessi ceduto
al professore,
risposto finalmente
al suo languore,
non sarei stata
a chiedermi per sempre
quale sapore avesse
il primo bacio vero
di un primo vero amore.
La vita è stata bella,
ma non è stata proprio quella,
perché niente è così astioso
come l’eterna negazione.
Voglio orientarmi meglio
fra i miei perduti giorni,
un labirinto di Cnosso
polveroso,
Io, prigioniera della prigione,
Dedalo in trappola inventore,
e Minotauro disperato
ad abitare insieme.
Ma come ho fatto
a crearmi giorni così bui?
E, ingenua creatura,
non me ne accorgevo!
Credevo di dominarli
e raccontarli un giorno,
(a chi, poi, raccontarli?)
questi budelli secchi
di budello animale
in cui sto strisciando
come un boa
da se stesso ingoiato.
Arianna, evadimi
con un filo di vita,
più che altro rosata,
fatta solo di fumo,
o di sogno, o ricordo
di esserci stata,
avere fatto, gustato.
Per scappare è già tardi?
E io sono una larva?
Pare che sia la notte
di Halloween, questa.
Per divertirmi davvero
non ho che da ascoltare
il mio orrore, guardare il cielo
che mi si manifesta
come una ruotante tormenta
e mescola pezzi
di ciò che a me resta
del giorno, della vita, di un amore,
una specie di azzurra tormenta,
col cuore fermo
nell’occhio del ciclone.
E intorno la vorace ruberia del tempo
che tutto nel nulla
vorticando risucchia…
Quando manca mezz’ora
alla fine del viaggio
penso alla vita,
alla scatola chiusa
che contiene il futuro:
Ogni volta che l’apri
poi rimani deluso,
se non l’apri non vivi,
ma continui a sognare.
Niente mai fu più bello
di quei sassi di vetro
che, quand’ero bambina,
io trovavo sul mare.
Quelli e qualche conchiglia
io vorrei ritrovare,
la mia gioia promessa,
non la sabbia ed il sale…
Che vuoto inesorabile
quello che viene visto
come felicità!
La sorrisite,
la pazienza santa,
la tolleranza…
Vita di segreti affanni
e qualche bonaccia,
avventure da yogurt scremato
e mezzo croissant.
Addentare la vita
da coppia sposata.
Mai soli mai. Beati noi.
Vorrei essere più vecchia,
almeno di dieci anni,
per creare sintonia
fra il corpo malandato
e l’altra me che vuol volare,
fra intrecci complicati
di rondini in amore
ed essere di nuovo
il giglio della sabbia
o la ginestra in fiore,
il gabbiano che si tuffa
dall’alto della roccia
o la sua preda furba,
quel pesce blu e d’argento
che riesce con un guizzo
a uscirgli fuor dal becco
e a inabissarsi ancora,
felice dell’abisso…
Se fossi Crono, il tempo
mi mangerei la Terra,
come un’anguria tonda,
tanto m’è caro il succo,
la dolce vita rossa,
che cola dalla bocca
di chi può amare ancora.
Ma sono questa mummia,
più giovane all’interno,
seduta sulla barca
che Ra, dio del tramonto,
conduce in fondo al mare.
Volge il giorno alla sera
e l’inesorabile sera
volge alla notte.
Non chiediamoci lo scopo,
né che cosa resta,
di queste nostre ore.
Abbiamo fatto tutto
ciò che l’inestricabile nodo
del destino con il caso
ci ha concesso di fare,
e, finché è durato, è stato reale.
Questa dunque è la vita
che si scontra amara e dura
contro la cortina delle stelle
e il nostro vizio di sognare.
Oh, se sarà bello, più tardi
lasciarci ingannare e sognare
così benignamente stolti
da parerci tutto vero!
Ancora una volta, per illustrare la mia poesia, ho usato una fotografia di Paolo Scarpellini, scegliendola fra quelle che fermano istanti diversi del giorno sulla stessa passerella di legno che corre verso il mare.
Ma ti è scappato il gregge in cielo
stamattina presto presto,
mentre il tuo piccolo cane
abbaiava allegro al vento,
ebbro di sole e primavera?
La vita è un po’ bastarda
e complicata e la felicità,
io penso, una chimera
che appare a caso
quando vuole salvarci
dal morire. Ma nei momenti
rari come questo, in cui
respira il corpo con il cuore
e senti che sei tu il pastore
e che la libertà non ha confini,
non basta l’orizzonte a contenerla
né il numero finito delle ore.
Ringrazio Paolo Scarpellini per il prezioso contributo fotografico, che ha fatto volare la mia ispirazione.
Come un respiro grande
che tutta mi prende
dalla testa alla coda in vestigia
e alza il petto e la pancia e il torace
e Kundalini si dimena nella bella schiena…
(Questo avveniva un tempo,
ed ero assai serena,
quando tornavo a casa,
nella sera fredda e nera,
fendendo per strada l’inverno
con la mia prua sicura.
Sentivo il fuoco dentro
di gran stufa a legna
e le mie mani divennero pietose
e mi vibrava l’aria intorno
tanto da guarire i mali,
quello fu un buon tempo.)
…Così vorrei che diventasse
questa mia larva di misera vita.
Essere un’onda di marea immensa,
dell’ eterno universo
lambire la costa…
Mi bussava dentro
tutta questa vita
l’altra sera,
come fosse
una nuova primavera.
Linfa eccitata
dalla voglia di fare,
vedere, andare,
forse riamare.
Poi, correndo allo specchio,
ecco un albero spoglio
mi appare.
Rughe, macchie solari,
quanti anelli
da contare!
Eppure le gemme,
e la vita del cambio,
che io sento vibrare
e i miei piedi,
così ben ancorati
al terreno vitale…
Io, albero da gridare,
protési al cielo
gli indifesi nidi
a pigolare
fra questi poveri rami.
Ringrazio per la collaborazione Riccardo Scarpellini, che nel suo acquerello “Alberi d’inverno” ha interpretato con gran sensibilità questa mia poesia.
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