Lo snodarsi virtuoso
fra la vita e la morte
del cammino assegnato
senza mai sostare
alla taverna dell’orco
per ballare e ballare…
La linda casetta,
il bucato e l’arrosto,
ogni cosa al suo posto
e una noia mortale.
Bisogna cambiare,
saltare nel fosso,
senza vestiti addosso,
rotolarsi nel fango
e cantare, cantare…
Niente mi dà più sollievo,
né i miei mobili antichi,
né le foto sbiadite,
né il dondolio tarmato
dei vestiti impiccati
nell’armadio stipato.
È come una palude
di quelle che sprofondi
ad ogni incerto passo
il limo marcescente
del passato nel presente.
Non guardarmi, garguglia,
coi tuo occhi di legno
divorati dai tarli…
Sebbene sia tardi,
riuscirò a spaludarmi.
sarà una o slabbrata
con narici da clown triste
e occhi tondi spaventati
Quando la pietà del marmo
negherà al tuo chiaro sguardo
il mio sembiante disarticolato
di marionetta troppo magra
che nei vestiti larghi e stinti
esegue danze senza tempo
sulla solenne musica del vento
Quando dai nostri incontri
non privi di passioni
secernerai soltanto lacrime,
feconde di recise rose e viole
Quando mi mancheranno voce,
ispirazione, estro, sensi e tempo,
per convincerti ad amarmi,
allora mi vorrai, ma sarà tardi.
Commenti recenti