Aneurisma del metaverso
mi sverso in liquami
di versi diversi,
concimazioni,
condivisioni,
rigagnoli
di confessioni.
Il canto rimbomba,
rintrona cercando
corrispondenza
tra il dire e il sentire.
Vacuità della parola
o malattia mortale
di un’ispirazione senile?
Scrivendo carmi stupidi
molcisco il mio umor languido
e canto rimbombando,
un’armatura vuota
in una stanza vuota
in un palazzo vuoto
su un isola lacustre
di un vasto lago vuoto.
E occhi di bambina,
i miei occhietti vispi,
incontro dal passato
e un po’ mi riconosco.
Vate sul water bianco
inutile mi spendo,
un po’ di carta igienica
nell’acqua di un rimpianto
galleggiano i miei versi,
nulla di eterno, o amabili,
che forse mi leggete
sopracciglia aggrottando.
Perch’i’ no spero di sfuggir giammai
ballatetta, a Toscana,
soddisfa la mia brama:
canta nei versi almeno
di quel bel luogo ameno
che mi nutriv’il core.
Tu canterai singulti di ruscelli
vividi guizzi e gracidii di rane,
e trilli mattinali degl’uccelli
passi leggeri, tocchi di campane
e scampanii di mandrie più lontane.
Ché tu non giunga odiosa
giova codesta chiosa:
giammai mi fu sgradito,
sul tosco mar, il sito
dell’esuli mie ore.
Io spero, ballatetta, che la sorte
non computi la vita che mi tocca
dagli anni già vissuti, né alla morte
mi consegni anzitempo, né alla bocca
cavi ‘l respir e al cor la speme sciocca
di tornare sui prati
un tempo calpestati
nei giochi di fanciulla
che danza e si trastulla
ignara del dolore.
Deh, ballatetta mia, a la tua pietade
affido il sogno mio di ritornare,
viva, io spero, o di fuggir dall’Ade
e al mio paese con l’anima restare,
teco eterni versi ‘n laud’ intonare.
Quando tu, Iride alata,
infin colà arrivata,
la permission chiederai,
grato asil’ otterrai,
umil pegno d’onore.
Tu, voce de’ miei versi deboletta
sfuggita al mio nostalgico rimpianto
parla di me, mia fida ballatetta,
fa che si’ amata e possa menar vanto
colei che luce diè all’ameno canto,
un’umile pastora
che a sera la dimora
dopo travaglio e duolo,
cammino su erto suolo
accoglie con amore.
Allegra, respira,
suona la lira,
parlane ancora
di cose d’amore,
danza sull’aria
che dolce componi,
amalo in versi,
canta il suo nome!
Non più cantore
di anoressiche lune,
aguzze per un ultimo
quarto d’anemia,
ora il mio verso
assomiglia, io credo,
a un bel raglio d’asino
molto sonoro.
Non disperderti, sai,
a sfidare i miei ragli
in inutili contest
d’ispirata follia,
perché vincerei:
Giorno per giorno
mi bevo la vita
e intanto la canto
bella o brutta che sia…
Avreste potuto
capirlo,
ero a portata
di sguardi,
la mia anima essendo
a giacere
nei miei versi.
Tranquilli,
non mi tolgo
la vita,
essendo io defunta
prematuramente
per asfissia
e viva
di respiro
in apparenza…
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