Nata nel mondo della vergogna
mi bagno di sangue
in ogni mio giorno,
ne sento l’odore
ne vivo l’orrore,
non voglio sapere,
non voglio vedere…
Travolta le membra
da grande pietà
e rabbia e dolore
per come noi siamo,
noi, figli dell’uomo,
io voglio fuggire,
ma sono pesante
di lutto, di fango,
dell’immonda sozzura
di chi uccide il fratello,
ne mangia le carni
e offre l’agnello…
Mi bussava dentro
tutta questa vita
l’altra sera,
come fosse
una nuova primavera.
Linfa eccitata
dalla voglia di fare,
vedere, andare,
forse riamare.
Poi, correndo allo specchio,
ecco un albero spoglio
mi appare.
Rughe, macchie solari,
quanti anelli
da contare!
Eppure le gemme,
e la vita del cambio,
che io sento vibrare
e i miei piedi,
così ben ancorati
al terreno vitale…
Io, albero da gridare,
protési al cielo
gli indifesi nidi
a pigolare
fra questi poveri rami.
Ringrazio per la collaborazione Riccardo Scarpellini, che nel suo acquerello “Alberi d’inverno” ha interpretato con gran sensibilità questa mia poesia.
Non voglio prendere
l’aereo adesso.
Non voglio viaggiare
non voglio avventure,
vedere, esplorare.
Voglio solo un abbraccio,
un viaggio infinito
eppur confinato
nel limite caldo
del tuo corpo sdraiato.
Lo so che non vuoi
farmi i tarocchi
e un po’ lo capisco:
Vedere è rischioso.
Ma se tu immaginassi
quanto mi affanna
quest’allerta continua
che sento da giorni,
scioglieresti la lingua
al tuo mazzo di carte
che umili da anni
in fondo a un cassetto.
Ho un groviglio di rovi
in un angolo scuro,
dentro un antro del cuore.
Ho paura ogni giorno,
poi, di notte, terrore
e tu, caro amico,
hai lo stesso talento
che aveva mia nonna,
da te saprei tutto,
nel bene e nel male…
Un piccolo scorcio,
un punto di vista,
lo sai, quando una strada
si arrampica lungo un crinale
e poi dopo una curva ti fermi
e ti pare di poter vedere da lì
tutto il resto del mondo?
E c’è vento e c’è il sole
e se solo ti sporgessi
sai che potresti volare
però un poco hai paura,
anche di guardare?
Teso intanto è il giro
di un’aquila sulla tua testa
l’ala quasi ti sfiora,
così vicina alla vetta
e sai che è una mattina
perfetta e che niente
di così grande e potente
potrà mai ritornare,
riesci a immaginare?
Ecco, così è stato quel giorno
pazza incosciente
profeticamente
ho iniziato il futuro
senza sapere niente…
La città alitava
fiati di neve,
la sentivamo fioca
da dentro la casa.
Già sapevamo,
ma volemmo, indiscreti,
vedere.
Con bocche di persiane
gustammo
il bianco spesso del cielo
e la notte, lì,
liquefatta, discinta,
le vesti slacciate,
sorprendemmo
con gli occhi gialli
dei lampioni
e le carezze arancioni
lascive del parcheggio
deserto (il bar era chiuso.)
Poi ritornammo a letto
contenti
Violare il silenzio del cuore
fa quasi paura. Non sento
non penso, nulla mi trema
dentro. Non sto né male,
né bene, solo questo silenzio.
Di te così lontano nel tempo
non mi arriva più niente,
solo un senso ostinato
di freddo. Forse sei morto.
E non ho desideri, né sogni,
e non voglio partire, vedere
paesi nuovi, conoscere cose.
Mi sta bene la bolla di muco
rappreso che mi è nata intorno,
il nido per la stanchezza
di volere sempre. Tentacoli
di medusa mi spunteranno
o forse metamorficamente
sarò una tilllandsia e vivrò
d’aria cantando cantando…
Per averti amato
quanto basta
per morirne
e risorgere
dopo chissà quanti anni
obbligata
dall’assurdità del corpo
che, per quanto magro,
se ne restava in vita,
io ringrazio
non te,
che te ne andasti,
codardamente,
ma quel dio
pagano dei tramonti
che mi ha donato
occhi tristi
per vedere cose
che mai
altrimenti
avrei veduto
oltre l’ovvietà
di questi giorni
e, da allora,
per sua immensa grazia
compensativa,
un’intensità di
ogni mio sentire
sempre
così che ogni droga
è acqua di fonte.
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