Quando, quanto?
E chi lo sa.
Quantità temporali
qualità spaziali
tentativi risibili
di misurare
l’eternità.
Pochezza immensa
del tempo che resta
e l’immagine impressa
nella mia testa
di una donna
assai vecchia
che culla in grembo
l’urna della figlia
e si chiede perché.
Strazio da inceneritore
inutili le ore…
Smurata la tomba,
ì fornici apocalittici
ingoiano il vaso.
Comincia o finisce?
E chi lo sa.
Mentre mi annoio
provo rimpianto
per le ore perdute
che, se le sommo,
fanno i miei anni.
Ore di tedio,
che oggi detesto,
che implorerò in cambio
del negato domani,
alla meta del viaggio,
né mai torneranno.
Il vischioso languore
dell’estivo imbrunire,
i rumori guardinghi
di questo sobborgo
ambìto da molti
e cha a me sa di tomba,
nonostante il mare,
i confini della strada,
il muro in mattoni
della casa di fronte
che tinge di rosso
i miei falsi tramonti,
il cancello, la palma,
le mezze parole:
tutto questo mio male,
calcinaccio in rovina
di un crollo morale,
varrà quanto l’oro
se, in fondo al respiro,
non troverò il fiato
di un nuovo minuto
per potermi annoiare.
Oggi una piccola morte
si è fermata sulle rive
del laghetto.
Ha pescato tre carpe,
le loro anime, intendo,
il tacito guizzare, i colori,
il perpetuo movimento…
Vicino alle rose rosa
le muterà in profumo
una tomba senza nome.
sarà una o slabbrata
con narici da clown triste
e occhi tondi spaventati
Quando la pietà del marmo
negherà al tuo chiaro sguardo
il mio sembiante disarticolato
di marionetta troppo magra
che nei vestiti larghi e stinti
esegue danze senza tempo
sulla solenne musica del vento
Quando dai nostri incontri
non privi di passioni
secernerai soltanto lacrime,
feconde di recise rose e viole
Quando mi mancheranno voce,
ispirazione, estro, sensi e tempo,
per convincerti ad amarmi,
allora mi vorrai, ma sarà tardi.
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