Io sorpresi le dita dell’alba
a esplorare te e me abbandonati
nel groviglio di sogni e di coperte
che ci è dolce dimora e indugio.
Poi più niente.
Perché il sole in deliquio suicida
si era avvolto in precoce sudario
e i drappi funerei dei nembi
rivestivano i passi del giorno.
Vedovile sgranarsi di ore,
già s’intride di pianto il mattino.
Voglio portare
tutti i sogni
in questa stanza
e riempirla
fino a farla scoppiare.
E poi dare fuoco,
e intorno al rogo
urlare, danzare.
Voglio ucciderli io
e guardarli morire.
Cielo scuro a oriente,
scuro malgrado noi…
Come gabbiani in volo
fendiamo questa vita
con lembi d’alba addosso
e battiti del cuore.
Dove vorresti andare
per perderti con me?
La casa non ci basta,
dolce confino ai sogni,
né il mare di città.
Non voglio più parlare
a gente senza nome
tanto per non morire
con le parole in gola
e quel tormento dolce
che aumenta con le ore,
quando la sera aspetto
perché finisca il giorno
e poi la maledico
perché mi accorcia ancora
il tempo che mi resta,
non voglio più provare.
Forse direbbe il saggio,
che ancora non conosco:
“E allora fai qualcosa!”
E tu che cosa pensi,
tu con gli occhietti scuri,
che mi saltelli attorno,
vorresti tu volare
lontano, ma lontano,
ai limiti del giorno,
vorresti tu trovare
quelle ore tinte in rosso
di cui hai pieno il cuore?
Con l’orecchio destro sento
stridere le rondini in cielo
mentre il sinistro registra
correttamente il clangore
della caldaia condominiale.
Benvenuta sia la sordità
del mio muco influenzale!
Ho inventato un profeta
e l’ho messo per iscritto:
È un dismorfico diplope
cui l’occhio destro
ceruleo ammicca e ride ,
mentre il sinistro piange
e a volte butta sangue.
Non gli somiglia forse
Il timido poeta
che se ne sta in disparte
e sempre si lamenta
d’amori e di tormenti
e intanto balla e canta
sull’onda dei suoi sogni
e dei più bei ricordi?
Governa la barchetta
di carta pieghettata,
sul fiume chiaro e scuro
che noi chiamiamo vita
va verso la cascata.
Tabula rasa
nella mia mente,
né pensiero né poesia
vi si posa.
Vola l’airone cinerino
sullo scolmatore
dei miei sogni.
Grigio, immoto
un cielo iberno
mi divora.
Mi sono stonata proprio a buon prezzo
un aperitivo in un infimo bar
dove non becchi che due patatine
e resti digiuno e pronto a fluttuare
tra sogni e speranze e sfondo di mare.
Uno sguardo al bicchiere
dove l’acqua per la notte
stagna piena dei miei sogni…
L’alba s’ affaccia lentamente
alla finestra lacrimosa. Piove…
Luce non trova per entrare
e la mia sete di vita colorare
di rosa.
Sinciziale, alzati!
Sei troppo bella
con i visceri estrusi
senza pudore.
Ma adesso ascoltami,
sono il tuo riflesso
in questo specchio,
sono come tu mi vedi
coi tuoi occhi,
così fidati di me:
È ora di andare.
Flebiti profonde
della mente e del cuore,
coaguli di sogni
andati a male,
viluppi di speranze
e delusioni
con i loro colori
sono asociali
e molto spaventosi.
Rimettiti la pelle,
se proprio vuoi restare.
Un piccolo inventario dei dolori
e ricomincio a camminare,
prima con le gambette
di marionetta imbullonata,
un passo dopo l’altro,
poi con la mente impaniata
nell’assurdità dei sogni
e la necessità di andare,
piccola guerriera, io,
del lungo corridoio,
che dura quanto l’infinita lotta
fra il farcela e il restare.
Recentemente ho capito
per illuminazione
perché certi sogni,
in apparenza banali,
fossero fonti
di grande paura,
da svegliarmi sudata,
con la gola essiccata…
Io sogno case buie
con lunghi corridoi
e camere con molti letti
dove passare la notte
e ci sono i vivi come me,
perché ancora io lo sono,
e ci sono i miei morti
che stanno a riposare.
Facciamo tutti silenzio,
mi sdraio, spengo la luce
e mi desto prima di morire.
…Sono ricordi degli obitori
dove con grande dolore
ho visto per l’ultima volta
quelli che ho molto amato
e che non ho lasciato andare.
Specialmente mia madre,
quando sono scappata,
appena un attimo prima
che chiudessero la bara.
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