Mi sibila nel petto
e fa di me un piffero rovente.
Quando esagera. ronfa
come una cornamusa
stonata, foriera soltanto
di pioggia. Questo fu
dunque il mio bel seno?
Un burroso sobbalzo d’amore,
un porto dolce e silenzioso?
Si cambia: Si peggiora.
Perché dovresti amarmi ancora?
Chi ha ferito Kundalini?
Ora la mia schiena è quasi morta,
e il bel serpente addormentato e fiero
che conteneva le spire nel mio corpo
giace ora fra orribili spasmi,
prigioniero d’un giogo di ferro,
umiliato l’anelito eterno…
Mi vedo molto brutta
col mio vestito nuovo,
sarà per il colore
o per quel taglio strano,
mi sento intrappolata,
come un serpente ignaro
alla sua prima muta
e il corpo mio agitato
ha voglia di scappare.
Tu dici che son bella,
e aggiungi gli accessori:
“Su questo rosa lilla
metti una stola nera
e chili di collane
girate intorno al collo,
le scarpe allampanate
su tacchi demenziali
e poi una veletta,
le calze forse nere”
e altri cose ancora.
Domani sarà festa,
perché devo soffrire?
Farfalla centenaria,
ho voglia di volare!
La sera che scende
quando proprio non sei pronto
e ti sorprende a bocca aperta,
come se fossi stato tu
ad ingoiare il dolce amaro giorno,
come un serpente.
E incontri il vicino di casa,
gli racconti che ti sei rotto un dito
e ti risponde sorridendo:
“Non ti fai mancare niente”
e la stanchezza ti pesa e ti punge
sulle spalle come una gualdrappa
di quella vecchia cavalla
che forse sei tu col tuo sorriso grande
tutto denti e vorresti gridare
al sole di tornare. Disarmante.
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