Odore segreto
di mani e ri-mani,
una mano sull’altro,
un continuo toccare.
Tocchiamo la vita,
infinite le volte,
e lei si consuma.
Io vedo gli strati
di impronte sul tempo,
gesti su gesti,
appena sfalsati,
lo spessore del nulla,
che forma il passato.
E me lo respiro,
inspiro ed espiro
e intanto lo tocco,
lo tocco, ritocco…
Tristissima di povertà non sonora
-non mi lamento, non piango, non racconto-
mi sfogo sull’eczema di un braccio e poi mi fermo.
perché il sangue romperebbe il segreto.
E mi vedo sul greto del torrente di Albenga,
quando ancora non sapevo niente di niente
e per questo speravo e ridevo ed ero il re
del mio piccolo mondo, che confinava col mai
e col sempre, per quanto vicina io ero alla nascita
e lontana, lontana dalla mia morte. Eppure
qualcosa intuivo, quando la sera vorace
si mangiava la mamma, se nessuno accendeva
la luce di casa e il suo bel viso un po’ triste
splendeva nel bagliore inquietante dei lampi
e, in fondo in fondo, la Gallinara era nera,
o quando la mite oca bianca delle rive del Centa,
senza volere, mi feriva con la lingua coperta di denti
se con la piccola mano le davo il mangiare
e io ci rimanevo molto male… Perché mi morde?
Così adesso sono tale e quale a quel tempo
e, da dentro il cuore, esigerei esser nutrita
d’ amore e mi vergogno, lo so che non va bene,
ma vorrei averne almeno quanto ne ho dato.
Pareggiare, in questa maremma amara di ora,
quasi tutti i conti e, posta la mummia semiviva,
l’indegna quiete in cui mi trovo bendata adesso,
sul letto di tutte le sere, morire finalmente d’amore.
Fra gli esopianeti
venivo a cercarti,
invocando nel vuoto
il tuo nome segreto.
Alle porte dei cieli
deposi il mio amore,
quasi certa sperando,
alla fine dei tempi,
di potere incontrarti.
Non è molto leale
sognare la madre a Natale!
Eravamo al paesello
nel negozio di scarpe
e volevo comperarmene un paio
per portale fuori dal sogno.
Ma nelle vecchie vetrine
dei bei tempi finiti
non c’era più niente
che potessi calzare.
Mia madre mi voleva consolare.
“Le compreremo più belle,
in città ce ne sono! “
Piansi ancora più forte,
gorgogliando il segreto
che mi urgeva dal cuore:
“Io non voglio le scarpe,
non le voglio davvero!
Io non voglio tornare,
non voglio la vita che ho fatto,
non voglio il lavoro,
rivoglio i miei sogni, il paese
e come ero davvero!”
Povera Picassa in crash,
perduta identità che si frammenta
rifratta su specchietti in simil vetro,
un occhio quasi spento sul passato
e l’altro sul futuro già in agguato,
il naso come un vomere del senso
ad arare certi odori di ragù
con la voracità della narice destra,
mentre l’altra, la francese, li detesta!
E la bocca, sensuale al davanzale,
fa il sorriso che di solito si fa
fra persone benvolute in società.
Ma dell’anima raminga cosa resta?
Forse l’artrosico arto metamorfosato
da una mano un tempo dolce molle
si protende verso il girovago seno
artigliando dal cuore ancora caldo
il guizzare da ittiosauro di un segreto…
Forse un amore fossile la salverà?
Chi le ridarà la sua unità?
Cerchi il segreto?
Figlio, è dentro di te…
Piccolo sole è il tuo nome
da indiano. Per quella luce
che ti splendeva dentro,
fin dal primo respiro.
Io ti ho nominato, ragazzo
e con QUEL nome
alla vita ti ho chiamato.
Commenti recenti