Affacciata al terrazzo
scruto il grigio omogeneo
senza sbavature di giallo
di un cielo stupefatto
dall’immobilità del vento,
già oppressa dalla notte
che fu avida di me
(mi mangiava, il materasso,
fino a fagocitarmi l’anima.)
Nell’assenza dei segni
(nemmeno un gabbiano
s’invola dai madidi tetti)
galleggio in totale naufragio
sull’ineluttabilità bastarda
del muto mio destino.
Quell’anno a Paradise
venne un profeta triste
e la gente rideva.
Quell’anno a Paradise
ebbero i segni, e tanti,
e la gente non vedeva.
Quell’anno a Paradise
cadde la neve rossa
e la gente pregava.
Quell’anno a Paradise
venne la peste rossa
e la gente moriva…
Cerco nella tua nuca
i segni del tuo umore.
Vorrei vederti il viso,
ma non posso. Così indovino
dalla rigidità del collo
e dal vestito nero
che non so né chi, né quando,
ti ha rubato il sorriso.
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