Continua impietoso
questo lavorio di tarme
sul mio poverissimo cuore,
come quando dimentichi
una sciarpa nel cassetto…
Ma la sciarpa non si stanca.
e nemmeno soffre o muore.
Il cuore bucato, invece,
batte molto lentamente
per sanguinare meno
e, assai dolcemente,
sfarinato, viene meno.
Non riesco a guardare
con tutti e due gli occhi
nella tenebra fitta
che è chiara ai profeti.
Se anche potessi,
non voglio sapere
né i tempi, né i modi
del mio compimento,
così mi trastullo
con questa mia sciarpa
di fili di ore
tessuta dai giorni
e sbircio soltanto
con lo sguardo da guercia
alle soglie del tempo,
carpisco segreti
alla voce del cuore
che batte più stanco…
Tracciati in nero i tratti acuti del disegno
un progetto di uomo, un ghigno nel vento,
il pesante cappotto, il cappello, la sciarpa
il suo nome stampato a chiarirne il destino
e l’arte o il mestiere per gridarne la fama.
Non è molto, ma basta per inchiodare un’anima
su uno steccato giallo che scherma la notte.
O come vorrei possederti io
così profondamente fino a farti un ritratto,
non in virtù dell’arte, ma solo per amore!
Troveremo la sera
affacciata a quel ponte
a sorriderci ancora
così morbida e grande
con la sciarpa aranciata
e i capelli di vento
quando noi torneremo
a cercare a Venezia
qualche cosa per cena
ed un cielo sereno?
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