Mi manca di ballare la ciaccona,
spartito arrotolato in un cassetto
e accanto le due rose chiare
che ti appuntasti al petto quella sera.
In fondo a qualche armadio della mente
il tuo vestito azzurro da damina
con la parrucca bianca e le scarpette
e un pezzo del mio cuore disseccato
dal maledetto giorno in cui
tre volte scioccamente ti ho lasciato.
Per questo non mi piace il carnevale,
perché ci penso ancora e mi fa male.
A me piacque danzare.
Coi dolorosi puntali
delle scarpette infernali
e con l’acerbità del corpo
provare a ricamare
le magiche storie
del mio mondo invernale.
Ma, quando gemeva
l’assito del palco
e il pubblico immoto
aspettava il mio balzo,
già mentre volavo
avevo paura. Fallire?
Cadere? Adesso ripenso
al mio cuore bambino
e a quella grande paura,
che, per farla farla finire,
ci fa rinunciare…
Li sento e sorrido,
fate e arcobaleni.
I bambini al piano di sopra
corrono. Scarpette. Piedini.
Beati loro.
Si affrettano in un mondo
che più non vediamo.
Smarrita la strada per sempre
e non ci chiediamo nemmeno
se mai torneremo.
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