Continua impietoso
questo lavorio di tarme
sul mio poverissimo cuore,
come quando dimentichi
una sciarpa nel cassetto…
Ma la sciarpa non si stanca.
e nemmeno soffre o muore.
Il cuore bucato, invece,
batte molto lentamente
per sanguinare meno
e, assai dolcemente,
sfarinato, viene meno.
Quando sognavo l’Islanda,
ispirata dal ghiaccio e dal fuoco,
ero soprano e usignolo
ricamando spartiti di note
così alte da far sanguinare
i più puri, rompendogli il cuore,
morire felici, rinascere ancora…
Ma ora, che il nulla ci incalza,
oscurando ogni giorno il futuro,
ora, che Dio c’è lontano,
e la mente fatica a adorarlo
e a crederlo il buono fra i buoni,
or che il ruscello è palude
e marciscono fiori di neve
sotto i passi incerti, smarriti
di un primavera di tisi,
ora che le messi future,
abbattute a colpi di falce
reclinano i capi delusi,
lontani da padre e da madre,
rapinati di ciò che era certo,
giovinezza, vita, bellezza,
senza conoscere amore
e papaveri e risa e l’estate,
ora non canto, non spero, non rido,
soltanto aspetto e sospiro.
Oh, com’è lontana l’Islanda,
com’è lontano il bel canto,
or che non posso sognare!
Alba, alba divina
che, quando è l’ora,
ti mostri più scura
della sera più nera,
poi, emorragicamente,
per un fendente di spada
inizi a sanguinare
da oriente
facendo sgorgare nel cielo
un fiume lattescente
e, anemicamente,
senza pudore
ti strusci alle case
fugando dai muri
del sonno il languore
mentre la notte muore
e la tua veste, perdendo
il candore verginale,
si inzuppa del sangue
nuziale, sposa del sole,
quando passi di qui,
ormai donna pietosa
del destino mortale,
dispensa l’amore
alla nuova dimora
e fuga per sempre,
stendendo la mano
dalle dita di rosa,
la rabbia, la lite,
l’odiosa discordia
e la vile paura…
Ascolta, o luminosa,
la mia pura preghiera!
Preso nella rete il cielo
si dibatte sanguinando
il suo tramonto rosso a fiotti,
come noi, amore mio, verso sera…
Come un fiore farfalla
avrei voluto un tempo
volare. Lieve la mente
e la voglia di andare,
strappare il mio stelo
sanguinar conseguenze,
senza mai temere,
rossa di ali inventate,
cielo che m’appartiene,
che poi sarebbe vento
per la portanza alare.
Ma stamattina, ormai,
io mi sento più vecchia,
come un’arpia civetta
che non ha mai volato
e grigia polverosa
di un sonno malato
e ho tanto di quel freddo
in ogni parte addosso
che brucerei nel fuoco
adesso, col cappotto
e quel che indosso sotto.
Ogni tanto mi piace cucire.
Mi suona dentro una voglia
di far correre le mani
su un lembo di seta
e creare. Però su una stoffa
bella, che faccia sognare.
Così so cosa dico.
Fa male quando mi pungo
le dita, figuriamoci il cuore!
Ecco, oggi mi sento così:
Un puntaspilli irto di rovi
con questo insano rovello
che mi fa sanguinare…
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