Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
A parlare a te di questo giorno
farei più presto a dire:
“Sai non è successo niente”
però, per essere sincera,
dovrei raccontare una discesa
per un sentiero aspro e solitario
lunga fino al centro della terra
senza compagni nel cammino
e grida di rapaci intorno
aridità di rovi latrati di cani…
È stato dolcissimo
sognarti stanotte…
Assopita nell’acqua,
nella mia vecchia vasca
sono stata svegliata
dal tuo cauto accudirmi,
mi asciugavi la schiena,
con un lieve massaggio,
come se già sapessi
che io stavo tremando.
Con un gran telo bianco
mi negavi agli sguardi,
era un sogno affollato
con la gente lì intorno.
E poi mi baciavi
quasi fossi un fratello,
non lo eri per niente:
La mia bocca stupita
lo sapeva sfiorando
quell’asprigno sapore
del tuo fiato agitato,
come more nel sole
con il sangue sui rovi
e noi due là, nel prato.
Voglio dirti una cosa:
Fino ad oggi, al risveglio
non sapevo, ragazzo,
di averti già amato,
noi, divisi dal tempo,
tu, ridente, all’aurora,
io, già volta al tramonto,
parlavamo in quei giorni,
parlavamo soltanto…
Quel che mi piaceva veramente da bambina
era sdraiarmi perpendicolarmente all’erta
e rotolare svelta giù da un prato di collina
ridendo come pazze, io, la sorella e la cugina,
ebbra dell’abbraccio della velocità crescente
e del baluginar di sole in cielo e del profumo verde
dell’erba oppressa dal mio fiero corpicino.
Non tutto andava bene. C’erano i sassi grossi
e i rovi di confine, c’erano i lividi e i graffi,
le sgridate della mamma e i vestitini sporchi,
ma, in fondo al gioco, il premio sempre:
la voglia di rifarlo, salendo un po’ più in cima.
Mi sento rodere dentro
dal tempo così lento.
Sole, c’è poco vento,
niente va così storto,
eppure mi consumo,
lentezza esasperante,
lumache sulla vita
e il passo delle ore
così senza sapore.
Mi laverò i capelli
e tutte quelle rime
che sento nella mente
esageratamente
saranno forse sciolte
coi nodi dei pensieri.
Chissà se la mia testa
diventerà leggera?
Lasciare la mia insonnia
ai rovi del cuscino
e galleggiare in sogno,
nel cielo un palloncino…
Ogni tanto mi piace cucire.
Mi suona dentro una voglia
di far correre le mani
su un lembo di seta
e creare. Però su una stoffa
bella, che faccia sognare.
Così so cosa dico.
Fa male quando mi pungo
le dita, figuriamoci il cuore!
Ecco, oggi mi sento così:
Un puntaspilli irto di rovi
con questo insano rovello
che mi fa sanguinare…
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