Se pensi di venire
ti bollo le patate…
Mi son svegliata presto
persino stamattina,
so che il purè ti piace
e un goccio di ruchè
il nostro rosso allegro,
ma è vuota la cantina.
Poi cuocio un bell’arrosto,
lo sai ti penso sempre,
sicuro che mi manchi
e tutti quegli odori
di vita e di cucina…
Continuo ad aspettarti,
se torni porta il vino!
Così per tutto il giorno
nascondemmo parole
con farfalle jacquard
e poi, verso sera,
musicando col plettro
paraventi di liriche soul
su chitarre roventi
di rosso tramonto
(lo steccato sul fondo
friniva di giallo
e pioveva pioveva)
ci levammo quel basco
che copriva i pensieri
e vedemmo apparire
sotto i piedi calzati,
che ballavano in viola
pavimenti crollati,
maledette, abissali
profezie e déjà vu.
Pugnalò l’anguria al cuore,
il resto della fetta,
così, tanto per sfogo,
come un assassino
che se ne va di fretta.
Era per raccontare
senza dover spiegare
quanto facesse male
quel disgraziato amore
che lo feriva a sangue
ma senza far morire.
Eppure gli piaceva
viveva di quel rosso
di carne maciullata
e col sorriso triste
la bocca vi affondava
e si vampirizzava…
Pigramente stagnanti
sul tagliere bagnato,
variegate interiora
di melanzana,
così alla deriva
e alla soglie del sogno,
s’alzano in volo
da dentro la mente
come verde farfalla
a suggere il rosso
di un fiore marcito
sull’acqua di un fosso
e un mostro, una rana,
o un bel pesce palla
le segue, le guarda,
e forse, le mangia.
E poi l’altra notte
il varco si è aperto…
Il campanello suona,
(quel campanello
che nessuno mai trova)
e spalanco il portone.
Fuori, solo la notte,
una notte che trema
e io già lo sento,
fortemente lo abbraccio,
finché si fa osseo
e poi cinto di carne
ed è corpo fuggiasco.
Lo trattengo a me contro,
attraverso la soglia,
lo porto alla luce,
e nell’atrio di casa
alla fine lo incontro.
“È Kokoschka” io grido
“è Kokoschka il pittore!”
Chiudo un attimo un occhio
e vedo un suo rosso,
basta un poco di rosso
ed è squarcio nel cuore.
Ha portato per cena
solo umili cose:
una borsa di pane
e verdure in stagione.
Gli osservo i capelli,
sagomati nel nero,
la sua faccia allungata,
e lo sguardo, tagliente,
che seziona la massa
di materie agitate
per dipingermi l’anima
come sempre sa fare,
generoso di linfa.
e di mota e di sangue,
impurità inconfessata
del più puro colore…
Quattro righe di sole
quel che resta del giorno
sul mobile scuro.
Nel vaso cinese
il rosso tramonto
di un mazzo di clivie.
Esperto di tutto,
il mio cuore in penombra
ancora sorride.
La primavera ce lo fa sapere…
Qui da noi cominci a vedere
piccoli gusci d’uova rotte
per la strade e senti il merlo
fischiare. Sono bei segni, amore,
e dovremmo sperare.
Eppure, tu sapessi, certe sere,
come m’incombe il rosso
del tramonto sul mare!
È uno strappo vivo nel cuore.
Bacche di caprifoglio
rossa golosità
di un buon veleno
atra tossicità
di certi amori…
Cuori di verdi foglie
profumo di speranze
e lassa ingenuità
di bianchi fiori
ma, dopo un grande sole,
grappoli calpestati
nella vendemmia amara
di morte e di passione.
Che sarà mai
un palloncino rosso
sfuggito di mano?
Che sarà mai?
Scoppiano i sogni
continuamente,
collisi con nuvole
illusi delusi bum!
Che sarà mai?
Non siamo bambini.
Vestimi da sposa
con le carezze
fra le lenzuola
Drappeggiami addosso
quelle parole
che tu non hai detto
che io non ho detto
che entrambi sappiamo
Respirami veli di fiato
Vestimi ancora di rosso
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