Mi manca di ballare la ciaccona,
spartito arrotolato in un cassetto
e accanto le due rose chiare
che ti appuntasti al petto quella sera.
In fondo a qualche armadio della mente
il tuo vestito azzurro da damina
con la parrucca bianca e le scarpette
e un pezzo del mio cuore disseccato
dal maledetto giorno in cui
tre volte scioccamente ti ho lasciato.
Per questo non mi piace il carnevale,
perché ci penso ancora e mi fa male.
Piante da siepe
e piante da bordura…
Spiamo ai margini
la vita delle rose,
nessuno ci vede,
nessuno ci annusa…
Ridiamo alle nozze,
piangiamo sulle fosse,
gli altri giorni, isolati,
ci curiamo l’oidio,
evitando il contagio
agli amici annoiati
dai nostri dolori
e quando ci tocca
moriamo da soli…
Più io non distinguo
l’amabile odore
della casa che un tempo
profumava di rose.
Ora non so…
Pare un olezzo
di cimitero.
I petali di te lievi,
le vesti leggere,
i pianti, i sospiri,
i canti, i sorrisi
un vento funesto
di infetti camini
e ceneri asperse
dal crematorio
dipana in volute
e disperde nel cielo.
Io dissi:
“Finalmente le rose!”
E fu primavera,
un sospiro di vento,
la pioggia più dolce,
e la speranza,
breve a fiorire,
petali sul cuore…
Poi dissi,
affacciata alla notte:
“Come è calda
la sera!”
Ed ecco l’estate
che brucia da sola,
per l’incapacità
di commozione,
e l’aridità del cielo.
Non piove,
riarso è il giardino,
le crepe sul cuore,
il viola dell’ibiscus,
fiore da funerale…
Due rose color burro
per condire e saziare
la mia fame di bello,
spalmare un velo
di olio essenziale
sulla bianca castità
di quell’antico amore
e piangendo ricordare:
mai ci appartenemmo,
ma la passione c’era!
Si aprono sguardi di rose
sugli intrecci di pruni in aprile,
come un’ala di rondine azzurra
ci sorvola il cielo vernale,
una brezza ingannevole e dolce
soffia venti di pace e d’amore,
ma le crepe del mondo disvela
e il suo cuore di sangue e d’orrore.
Anche oggi la solitudine
m’affama d’amore
e tanto più il silenzio
scava solchi nel mio cuore
quanto più il frigido inverno
tacita e spoglia le aiuole,
non più trilli né rose odorose,
ma caduta di foglie,
di speranze, di voglie,
così che il sogno di andare
diventa mendace chimera,
resterò qui, aspettando la sera…
(Non so mai se pregare
che non cambi più niente
o che qualcosa si muova.)
E fu la sera a parlare
… Un rampichìo
di spine e di rose
su un raggio di sole,
mentre il verde
intrecciarsi dei rami
sul ruvido muro
trascolorava già in nero
e il vento sbadigliato
e lento di primavera
mi portava il lamento
cremoso di un petalo
caduto, un gemito
di piuma e il vagito
di un nuovo bocciolo…
Allontanami, o vento,
le foglie di magnolia
immarcescibili
morti viventi
dell’importuno vicino.
Liberami, estate,
dagli aghi di pino
e dal laconico leccio.
Nutro
odio profondo
per le mummie.
Amo l’effimero
giardino di rose…
La tristezza di un giardino
abbandonato estivo,
le sue piccole denutrite
rose, la sete, la gazza,
la tortora funeraria,
il fischio del merlo,
la sedia bianca
che s’appoggia al fico,
la mia quieta insonnia,
il silenzio vizzo dell’ortensia.
Oltre la siepe, il mare,
I gabbiani, i lamenti,
gli sgraziati canti…
La fioritura del cactus
addossata alla veranda.
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