Diciamo sempre:
“È già settembre!”
Perché il tempo ci sfugge,
specialmente l’estate,
col suo cuore rovente.
È quel mese, settembre,
dove affolli promesse,
caro amore, da sempre.
Proverbiale, oramai,
per le cose non fatte,
di settembre in settembre.
C’è però una promessa,
mantenuta e onorata,
che ci trova legati
da un diluvio di anni:
A settembre, amor mio,
noi ci siamo sposati!
Verità da camera da letto,
il monte ginocchio appeso
allo specchio,
il soffritto del pranzo che stagna
nel riflesso.
Un barbecue di illusioni rosolato
da un vecchio.
Un amore d’ottobre, pisolando
parecchio,
si scalda al meriggio di sole e solecchio.
Le mani ora solo intrecciate
in amplesso
di efelidi, artrosi. E il suono all’orecchio
di antiche promesse, mantenute
all’eccesso.
Che un figlio compia quarant’anni
sembra impossibile a una madre,
che si vede ancora intenta ad allattare.
Gli sorride quando passa a salutarla
e si stringe nelle spalle un po’ incurvate
per non sentire tutta la sua fretta
e la sua necessità di andare.
Gli legge gli occhi belli e troppo stanchi
e lo vorrebbe solo consolare
per tutte le promesse che gli ha fatto
quando lo teneva in braccio
per farlo addormentare,
e che la vita non volle mantenere.
E non gli annusa il collo,
come quando era bambino,
mentre si chiede dentro il cuore
se riconoscerebbe ancora al buio
quel suo grande cucciolo sbarbato
profumato, cortese ed elegante
che le illumina la casa quando arriva
e quando se ne va le lascia la speranza
di vederlo ancora ritornare.
Amici, dove siete?
Non sente più nessuno
la voce mia che chiama?
Io chiedo un rendiconto
di tutte le promesse
o almeno che diciate
se foste un po’ sinceri
e poi dimenticaste,
presi da tanti guai,
quelli che tutti abbiamo.
Momenti del bisogno
ne ho avuti proprio tanti,
certi son già passati,
altri li sto scontando,
ma me lo son cavata
e me lo sto cavando,…
Quindi nessun rimpianto,
solo la delusione
di non avervi accanto.
Processione di panche
accompagna la sposa
umidìta qua e là
da una pioggia emotiva.
Il silenzio dei fiori
già la opprime di odore…
Questo dunque è l’amore,
un bouquet di promesse
e speranze recise?
L’ immagine che illustra la poesia è una mia elaborazione di una foto che molti anni fa, durante una visita al Centre Pompidou, scattai all’ opera “La mariée” dell’artista Niki de Saint Phalle (1930 – 2002)
Sai che mi ricordo ancora
di quello strano addio che non avvenne,
perché sette giorni dopo ritornasti?
Eppure ci rimasi molto male,
eravamo, amore, a Portofino,
là sul monte per guardare il mare
e quando mi parlavi così strano
promisi a me stessa di non telefonare,
né di cercarti mai e ti guardai le mani,
così per ricordarle, casomai…
tanto sottili e chiare, eppure forti e grandi,
e le carezze sparse, fragili farfalle…
Poi l’aria marzolina respirando,
un po’ primaverile, un po’ invernale,
decisi di affidarmi al mio destino,
sicura del nonsenso del lottare.
Se tornerà, mi dissi, sarà perché lo vuole.
Né baci, né promesse, né parole,
né tantomeno lacrime e sospiri,
attesi sette giorni ricamando
piccoli fiori all’ombra del rimpianto.
E ritornasti e son passati così tanti anni,
e siamo ancora e sempre insieme,
che se li conto mi spavento, ma va bene!
Fu cerimonia grande
per quanto ci aperse
il cuore. Così da vedere
fremiti di lacrime vere
sotto i cappellini agitati
delle orpellate dame.
Fra il frusciante profumo
delle sete fiorite
il suono sommesso
di promesse scambiate
suonava nel vento
di musiche antiche,
su navate di eterno
si posava l’amore
palpitante di piume
dopo il volo nuziale…
Il sei di maggio
camminavamo ancora a Tirrenia
e il mio corpo infranto
ogni tanto taceva.
Campanelle di acacia
appese alle corde dei rami
tintinnavano promesse
e lievità di dolci odori.
Come spesso mi accade,
mi sentivo svenire
per la vastità del cielo
e per la voglia rinata di sperare…
Blande parole tiepide
parlava la sera
sorgendo dal lago,
di grigie brume velata.
Tenace si abbracciava,
come il tuo giovane corpo
al mio, stanco, senile,
il glicine in fiore
al terrazzo sgretolato.
Soavità dei petali,
parole lilla,
quasi non dette,
deliranti promesse
parlavano
le nostre bocche,
corolle tremanti,
penduli grappoli
di baci e sospiri
abbandonati alla notte.
Non era maggio, ancora,
un merlo fischiava,
inesausto, il suo canto.
L’amore, sfinito,
odorava di glicine,
di rimpianto leggero,
pioveva,
piangevi,
piangevo
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