A sfida di dotte diagnosi,
infine ci sarò,
o dolce Primavera!
Quindi, mia cara, affrettati,
fatti vedere, spogliati,
danza sui prati nuda,
spargi i tuoi dolci fluidi
e nasceranno fiori.
Dammi l’ebbrezza orgiastica
che mi negai un tempo,
restando mezza casta
nei caldi pleniluni
delle mie antiche ore!
Te ne farai qualcosa
di una baccante vecchia
col piede nella fossa?
Non ridere di me:
Io voglio ancor amore!
Portami, amore,
sui prati d’inverno
dove in cristalli
fiorisce la neve
sopra gli abeti
e dovunque sia gelo,
ove l’ala del merlo
si spiana nel nero
fendendo del cielo
la bianca innocenza
che a notte, tremante,
perdette la sposa…
Le bacche che franse
col becco vorace
fan piccole gocce
di lacrime e sangue.
Perch’i’ no spero di sfuggir giammai
ballatetta, a Toscana,
soddisfa la mia brama:
canta nei versi almeno
di quel bel luogo ameno
che mi nutriv’il core.
Tu canterai singulti di ruscelli
vividi guizzi e gracidii di rane,
e trilli mattinali degl’uccelli
passi leggeri, tocchi di campane
e scampanii di mandrie più lontane.
Ché tu non giunga odiosa
giova codesta chiosa:
giammai mi fu sgradito,
sul tosco mar, il sito
dell’esuli mie ore.
Io spero, ballatetta, che la sorte
non computi la vita che mi tocca
dagli anni già vissuti, né alla morte
mi consegni anzitempo, né alla bocca
cavi ‘l respir e al cor la speme sciocca
di tornare sui prati
un tempo calpestati
nei giochi di fanciulla
che danza e si trastulla
ignara del dolore.
Deh, ballatetta mia, a la tua pietade
affido il sogno mio di ritornare,
viva, io spero, o di fuggir dall’Ade
e al mio paese con l’anima restare,
teco eterni versi ‘n laud’ intonare.
Quando tu, Iride alata,
infin colà arrivata,
la permission chiederai,
grato asil’ otterrai,
umil pegno d’onore.
Tu, voce de’ miei versi deboletta
sfuggita al mio nostalgico rimpianto
parla di me, mia fida ballatetta,
fa che si’ amata e possa menar vanto
colei che luce diè all’ameno canto,
un’umile pastora
che a sera la dimora
dopo travaglio e duolo,
cammino su erto suolo
accoglie con amore.
Sono belle le città
vicino al mare
dove le vecchie barche
si fermano nei prati
a riposare
spiegando in sogno
al vento vele nuove,
fra ali di gabbiani
in bianchi voli.
Guarda come tinge
di rosa il tramonto
questi rami spogli,
così soave
che pare un’aurora!
Se chiudi gli occhi
di fiori di pesco
e di prati si ammanta
l’invernale torpore.
È da ieri che penso
alle ninfe dei boschi,
di monti, di laghi,
di fiumi, di prati…
La loro freschezza
oramai mi è negata,
mi guardo allo specchio,
il mio antro del vero,
e spero che un dio
venga un giorno
ad amarmi
e mi renda immortale
mutandomi in fonte…
Con la voce di plastica
ripetevo perché,
con il fiato già amaro
generavo nel cielo
angosciati polimeri,
doppi, tripli perché.
Tutto nudo sui prati
c’era Maggio in calore,
fecondava la terra
che fremeva di fiori.
Se lo avessi imitato,
se ti avessi baciato!
Dentro al gorgo profondo
di un dolore anecoico
ascoltavo il mio sangue:
Martellava perché,
ripetevo perché.
Arrivò la risposta,
oggettino tagliente:
“Tu sei troppo perfetta,
tu sei troppo per me.”
Il silenzio compatto
generò nebbie insane.
Forse Maggio fuggiva
per paura di noi…
Ha steso l’inverno
una coltre di brina
sui prati di un tempo…
Un sole azzurrato
asciuga i ricordi
il tormento del vento
congela ogni pianto.
Eppure ritorno,
ostinata ritorno.
Ma ogni luogo è un esilio,
ogni meta un ostello,
non c’è posto per me,
non riposo, non casa.
Disparità dei prati
di muschio scabri
che arrampicano monti
di carta piegata.
Acqua di alluminio
inventa una cascata.
Un fiume di specchio
spegne la sete
di un gregge di gesso.
La capanna stellata,
non più che una speranza
già tradita…
E, sopra tutto, le mie mani
a costruire le cose del passato
e nella fonte di acqua vera
le parole che non ho
saputo dire…
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