Il fiato della morte
posato suoi bei fiori…
Si spengono i colori
e presto sarà polvere
ogni corolla o foglia,
in triste metamorfosi
che muterà gli odori,
come di fieno o paglia
quando l’estate langue
di sete e pianti amori.
Tutto però è tranquillo,
avviene a poco a poco,
con una dose giusta
di inutile soffrire,
l’accartocciarsi appena,
in rughe dignitose,
il gambo che vien meno
e un giorno si rassegna
e a terra si consegna,
senza nessun rumore.
Che cosa devo fare adesso?
Almeno ci fosse un giornale…
Pavimento di graniglia
da guardare, questi jeans
che hanno molti inverni
addosso e molti lavaggi,
ma mi sono fedeli,
nemmeno uno strappo,
non segni evidenti
di consumazione.
Ce la faranno,
anche quest’anno,
cosa assai buona, a fronte
della mancanza perenne
di beni e quattrini.
E poi i miei mocassini.
rossi, carichi di gloria,
polvere e cammini.
Hanno solo tre anni,
non molti se fossero
bambini. Morbidi e forti,
fanno i piedi felici, anche
in caso di pioggia,
ma non sanno calmare
quel loro scuotersi sempre,
anche adesso, e la voglia
di andare. Io da qua
altro non vedo, ah la gialla
parete, se guardo più avanti,
ma non è un cambiamento,
almeno non quello più grande
che stavo aspettando…
Sommario
Un tempo mi si aprivano le ali
se solo pensavo di volare,
la polvere a colori di farfalla
mi si attaccava al dorso
e mi vestiva di splendore,
leggera, colorata, avventurosa,
impermeabile del tutto alla paura.
Ora mi avventuro per la strada
pesante come d’afa e di dolore,
la voglia di partire dentro al petto
e goffi tentativi di fuggire:
Un salto, una rincorsa, un balzo breve
e poi quel tonfo forte di rinculo
dai miei talloni fino in fondo al cuore.
Ecco che cosa sono,
adesso te l’ho detto:
una cavalla stanca
di tirare il carretto,
e poi non so nemmeno
che cosa ci sia dentro,
ma so che pesa tanto.
Sono una bestia adatta,
col fianco largo e grosso,
ho fatto solo questo,
sempre coi paraocchi,
siccome son balzana
a volte trotterello,
ma mi è venuta a noia
la polvere di strada,
con quel colore giallo,
e andare avanti un poco
e poi tornare indietro,
monotono è il mio viaggio
e nel nitrire al vento
non essere ascoltata
e tu che sei gentile,
tu mi cammini accanto
non gravi sul mio basto
e non mi frusti mai,
ma quando parli gridi
ed è come un comando.
È stato duro
in questi giorni
spogliare la mente
dagli abiti nuziali,
mentre cadevano a terra
i ricordi dei giorni
ed un senso di morte,
vuoi per gli acari,
vuoi per la polvere,
attoscava il domani
con i petali stanchi
di sfogliate speranze…
E adesso cosa fai,
polvere di farfalla
i sogni le speranze
e nessuno che ci crede?
Lo vedi come sei ridotta,
le ali tutte a buchi
i pigmenti spenti,
i voli raso terra
derisi tormentati?
Urlerò demenziale
se non posso andar via,
dibattendomi piano
nel grigiore autunnale,
poi un tumulo grigio
che continua a sognare…
Sto malissimo.
Sto tre volte più male
di male. Sto uccidendo
i miei giorni depressi
con milioni di stupidi
no. Sono graffi alle porte
del cuore, sono topi
che rodono i muri.
Se son casa, son certa
che crollo, sentirai
nella polvere: crash!
Righe di polvere
sui nostri ricordi
e tu che ti ostini
ad allevare le tarme.
Ma non senti
che mi fai venire la tosse?
e che la notte
mi manca il respiro?
E butta via tutto!
Se vuoi continuare
ci serve il futuro
Trascinando il suo carro
impolverato di sole
Apollo stanco
al chiuso lo ripone.
Striglia Eòo, Eto,
Flegonte e Piròo
ed ogni sera li guarisce
con l’acqua dall’arsura
con le mani dalle ustioni
alle povere ali.
Poi la biada…
Non sa se questa
vita eterna sia beata
non sa se a oriente
tornerà per liberare
il sole ancora domani…
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