Aneurisma del metaverso
mi sverso in liquami
di versi diversi,
concimazioni,
condivisioni,
rigagnoli
di confessioni.
Il canto rimbomba,
rintrona cercando
corrispondenza
tra il dire e il sentire.
Vacuità della parola
o malattia mortale
di un’ispirazione senile?
Dopo aver gettato a spaglio
fecondi semi neri, i segni
che traducono i pensieri,
con lo sguardo appagato
ho visto biondeggiare un campo.
Poi le spighe si son svuotate dentro,
e si sono afflosciate al primo vento.
Dove, e perché, io mi domando,
la loro vita non ha più avuto senso?
Ora piove quasi tutti i giorni
e io ci penso. Poveri personaggi
senza colpa, affacciati per sempre
dal quattro agosto di quest’anno
a una pagina bianca, cui manca
la parola fine, la falce, il compimento
del libro e del destino!
Senza mietitura non c’è grano…
La tristezza che incanta
dei brevi ritorni,
il rimpianto che assale…
Gondola affilata
color ebano il cuore
taglia acque di pianto,
già prima di partire
vorrebbe tornare
lungo il canale,
dove ora dondola,
assurdamente.
Ogni parola di perla
pare già detta
e rotola dentro
a un buio forziere
senza aver tempo
di splendere al sole.
Io stessa, i miei passi,
non faccio rumore.
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