Freddissimo
Estremo
Brivido
Bisturi
Rigido
Acciaio
Incideva
Occaso
Oriente
Inclemente
Appannava
Rosate
Bambagie
Batuffoli
Erranti
Flagellati
Ringrazio Paolo Scarpellini per le due foto che mi ha prestato per illustrare il mio acrostico
Albeggia in azzurro puro
e già pare un fremito d’oro
un gabbiano in volo.
L’eco in o gutturale
di un lontano abbaiare
perfora lo spesso lucore
con un tunnel circolare.
Entra la prima aria annuale
nel mio lume bronchiale.
Tosse, sospiri, tremore,
un tè fra le mani notturne
con vapori clementi mi cura.
Il roseo pennello ad oriente,
già traccia la porta del giorno.
Per quanto tondo e profondo
sia questo assurdo silenzio
chi veglia comincia a sperare.
Per quanto averti
sia impossibile,
piccola chimera
dei miei sogni,
io vorrò darti
motivo di amarmi.
Io ti darò l’Oriente
di albe perfette
e tutti quei cieli
che porto nel cuore.
Tutti i miei giorni
il mio primo pensiero
sarà il tuo viso,
sei tu il mio sole.
Io coglierò i fiori
che sotto ai tuoi piedi
genera terra
al sentirti passare.
Ti darò il gelo
del mio ultimo inverno,
ti darò il fuoco
che accendi nel cuore.
Ti darò il tempo
di ogni respiro,
da quando ti vidi
all’ ultimo giorno,
ti darò il sempre
che ti fa eterna,
perché eterno
è l’amore che provo.
Cielo scuro a oriente,
scuro malgrado noi…
Come gabbiani in volo
fendiamo questa vita
con lembi d’alba addosso
e battiti del cuore.
Dove vorresti andare
per perderti con me?
La casa non ci basta,
dolce confino ai sogni,
né il mare di città.
Non voglio più parlare
a gente senza nome
tanto per non morire
con le parole in gola
e quel tormento dolce
che aumenta con le ore,
quando la sera aspetto
perché finisca il giorno
e poi la maledico
perché mi accorcia ancora
il tempo che mi resta,
non voglio più provare.
Forse direbbe il saggio,
che ancora non conosco:
“E allora fai qualcosa!”
E tu che cosa pensi,
tu con gli occhietti scuri,
che mi saltelli attorno,
vorresti tu volare
lontano, ma lontano,
ai limiti del giorno,
vorresti tu trovare
quelle ore tinte in rosso
di cui hai pieno il cuore?
Aspettando in palude
un evento stupendo,
fenicottero stanco,
io consumo il mio tempo
nel salmastro confino
mentre migrano a stormi
da oriente a occidente
questi miseri giorni
e non cambia mai niente.
Quale colpa di madre
o mio orrendo delitto
mi ha legato le ali
perché mai io sfrecciassi
come lancia nel cielo
a ferirne l’azzurro?
Alba, alba divina
che, quando è l’ora,
ti mostri più scura
della sera più nera,
poi, emorragicamente,
per un fendente di spada
inizi a sanguinare
da oriente
facendo sgorgare nel cielo
un fiume lattescente
e, anemicamente,
senza pudore
ti strusci alle case
fugando dai muri
del sonno il languore
mentre la notte muore
e la tua veste, perdendo
il candore verginale,
si inzuppa del sangue
nuziale, sposa del sole,
quando passi di qui,
ormai donna pietosa
del destino mortale,
dispensa l’amore
alla nuova dimora
e fuga per sempre,
stendendo la mano
dalle dita di rosa,
la rabbia, la lite,
l’odiosa discordia
e la vile paura…
Ascolta, o luminosa,
la mia pura preghiera!
Mentre il vicino di sopra
mi passeggia la mente
e confondo i suoi passi
con quelli morti della zia,
il passato col presente,
e mangio a colazione
biscotti magri di cartone,
bevendo un te indecente
che non contiene niente,
nemmeno un po’ d’oriente,
canta la voce del mattino,
il merlo nero nel giardino,
fischia una melodia stanziale
e io mi sento molto male.
Sono un pirata storpio
e il vecchio cacatua
che grava la mia spalla
con la sua voce chioccia
mi parla come sempre
dei viaggi che faremo
nei mari più lontani
coi soldi del tesoro
che un giorno troveremo.
Lo fa da troppi anni
e mi defeca addosso,
senza nessun decoro.
Nemmeno io lo scaccio,
non ha più dove andare,
lo sa che non gli credo,
ma mente per amore…
Oggi vorrei versati addosso
dei linimenti caldi al mieie
e che cadessero in gocce
anche sul chiuso degli occhi
e che ovunque la penombra,
gravida di tepore d’acqua,
mi circondasse con amore.
Ungimi la nudità stanca
con la densità della speranza,
colami sui capelli, arsi dal fato,
sciolte nel caro calmo fiato,
perle preziose di tonde parole,
rotolami la vita sulla pelle,
placa con l’oriente dei profumi
l’amaro sdegno che mi brucia l’anima…
Scusa, volevo dire
che sono più delle nove,
le ventuno e venti
per essere precisa.
E non tirarmi così,
in questa raffinata tortura
antica come Ettore e Achille,
legata al tuo carro
lungo la rovinosa
strada del destino,
i miei fragili polsi
e la testa già immersi
nel sangue dorato
dell’occaso,
io, obolo estremo
di un amore sfinito
e le caviglie sottili
coi piedi in cammino
verso l’oriente
e il suo sole nascente.
Mi spezzerò presto
per questa agonia
che da tempo mi è vita…
Di nuovo fortissima
la tentazione
di allontanare la sera,
ma non so come fare.
Ascolto i merli cantare,
così liberi apparentemente,
così legati alle cure del nido,
covare, imbeccare…
Ah, se avessi le ali
volerei contro il tempo
da oriente a occidente
per sempre e per sempre,
fino a rinascere ancora.
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