L’onda scende
s’avvalla si distende
struscia il suo ventre
sul limo pigramente.
Io naufragando
la sottendo azzurramente
annaspando nei ricordi
dolceamari della mente.
Per illustrare i miei versi propongo un quadro di Athos Rogero Natali, che fu pittore, ideatore ed esecutore di vetrate istoriate e scenografo, artista poliedrico nel panorama culturale del ‘900 livornese. Qui un’intensa raffigurazione dello scoglio della Meloria in un giorno di vento.
Regalami un giorno
per andare al mare!
Ho in mente una baia
da dove è facile partire
per quel vecchio sogno
del viaggiare.
Perché c’è il canto di sirena
del sartiame pizzicato
dal sinuoso vento,
indiscreto amante
che sa dove toccare
e le polene con i turgidi seni,
eccitate dal viaggio,
già così offerte
alle carezze d’onda
e l’orizzonte chiuso verginale,
la voglia di varcarlo,
e l’ignoto possedere.
E c’è il rimpianto del partire,
con un fiato di terra,
pungente di pino,
polveroso del verde
del lecceto con le ghiande,
che, dai polmoni entrando,
poi ti lega il cuore.
E c’è il mio corpo stanco
ancorato al tavolino
di un fondale non marino
e l’azzurro d’occhi
della cameriera
del mio bar…
E tu che mi dipingi il mondo
e siamo qua…
Ho inserito nella mia immagine una copia ridotta di un acquerello di Riccardo Scarpellini, che ritrae un particolare della piazza che si apre sulla baia. Appoggiata a un tavolino del bar, l’opera, benché micronizzata, intende essere un omaggio al suo talento e un ricordo delle ore passate a sognare insieme, proprio in quei luoghi.
Già assaporo nell’aria
con il mio naso saccente
qualche sentore d’autunno
e poco capisco l’insistenza del tiglio,
la persistenza mentale dell’odore,
come se il mio cuore battesse
il tempo di giugno e il suo sole.
Lo chiamano rimpianto, ma io no,
quest’anno è stato tutto così uguale
e, per certi versi, brutale. Addio lembi
di estate sdraiata sul mare,
lacerata a sangue dalle unghie
di un vorace dolore, il boia
delle mie ore! Quindi anche l’onda,
col suo trasparente chiarore,
mi rimanda l’olfattiva memoria
algale del nascere e del partorire,
pur nell’ostinata asciuttura
di queste mie misere ore. E respiro,
avidamente respiro anche la neve,
dell’immortale ghiacciaio
che il vento iemale risveglia
in bianche fumate di gelo.
Bellissimo peraltro l’umidore,
senza quasi rumore né odore,
del prossimo inverno a venire.
Sotto un cielo
piatto di gesso,
il soffitto, tre pesci
nuotano in tondo
e guardano “il mondo”
con occhi basedowiani.
Credono di specchiarsi
nel chiarore calmo
dell’acqua, la cui fonte
per loro è un mistero,
ingannandosi.
Dipinti sulle pareti
del vaso white bone China
i loro alter ego cinesi.
Anche l’alga del fondo
è piatta e purtroppo
non la si può brucare.
Il loro dio ha forma di mano
e ogni giorno si manifesta
e li nutre con cibo
leggero che vola
e sull’onda si posa.
Forse son già in paradiso,
o stanno nuotando
verso l’estrema illusione
di raggiungerlo infine
in un tempo lontano…
Ieri il tramonto
versava zaffiri sull’acqua
e lava lucente
sulla cresta dell’onda,
tanto bello, sapessi,
che si restava a guardare,
non io sola, ma tanti,
compagni casuali
in uno stordimento
da fumeria d’oppio,
e ti sentivi lento,
ma contento
e avevi voglia di cantare,
come se il sangue
ti si fosse sciolto
nel rumore del mare,
ecco che cos’era
quel roseo schiumare,
un anemico sdilinquimento
senza dolore, un dolce morire,
e non sapere, mio caro,
se saprai ritornare…
Portami ancora laggiù
a dimenticarmi di me
in riva al mare.
Questa nebbia invernale
e l’amaro respiro dell’onda,
cancellando la forma,
mi faranno sparire,
niente qui resta
sulla rena sconvolta
dalla pietà delirante
del freddo maestrale.
Cammineremo le orme
dei passi passati,
calpestando ricordi,
senza poter ricordare,
compianti soltanto
dal grido dei gabbiani,
sotto il cappotto portando
la nudità del cuore stanco…
E fuori c’era vento
e fuori c’era il mare
pietrificava vita
la gelida panchina…
Alzarsi una scoperta,
col rischio di finire,
la sabbia fustigando
e levigando a morte
la tiepida scultura
di un’indifesa sorte.
I giorni spesi tutti
correndo sulla riva,
respiro nel respiro
dell’aria furibonda,
del sapido suo sale.
Non una brutta morte
sparire per usura,
le piccole vestigia
tornate al grembo amaro
di onda contro onda,
nascendo vita ancora.
…Io, se potessi,
non sarei l’acqua
che scivola via
e nemmeno la trota
così lontana
dai quieti natali
di qualche pescaia…
Io sarei l’ombra,
la fronda pensosa
di ogni memoria
e porterei in seno
ogni ghiaccio, ogni onda,
ogni sasso, ogni passo,
ogni tiepido masso
alla valle sublime
del tempo mio estremo.
Sul limitare della duna
non così lontana dal mare,
arenata nella sabbia,
io sono il mio silenzio,
barca mutilata dei remi,
né più onda sarà grembo
alla mia voglia di andare.
Non porterete fiori. Per me
già li semina il vento…
Siamo andati
a pesca di stelle
nell’alba fresca
del tuo mare.
Guizzi di luce
mescola l’onda:
il tremulo riflesso
del tuo cuore.
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