Da qualche mattina
conto le rondini,
un calcolo semplice
per saperlo fra i primi:
Sì, stanno migrando,
finisce l’estate.
Quando le guardo
tuffarsi nel cielo,
a ogni alba più grigio,
e ferirlo di frecce
di ali e di gridi,
io non so mai
se quello che vedo
sarà l’ultimo volo
per me o per loro.
Tu che la primavera già fuggi
e il rosa fenicottero dei sogni,
tu che le piume dei tramonti
e i canti di cristallo dell’amore
in marcite di fango disperdi,
spiega il tuo volo già oggi!
Non senti, davvero non senti,
nell’aria, nelle acque, nel vento,
che il giorno del volo è già giunto
che è tempo, tempo di migrare?
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