Muore Maggio
Melomane Malato
Mentre Marosi
Mormorano Melodie
Mendelssohniane.
Maggese Messe
Mollemente Matura.
Micio Miagola
Meridiano Monologo.
Mamma Mia!
Molta Malinconia…
Le messe di quegli anni
un ricordo seppellito,
un diantus profumato
nel libro di latino…
Ma, anche senza riti,
troppo mi è familiare
la contiguità dei morti,
quasi da non capire
dov’è il confine estremo
e tutto questo afrore
di mummia e di rimpianto,
la fede che non c’è,
l’ustione prematura,
tassidermia sbagliata
dei lineamenti amati
e il perdermi io stessa
in vani pii deliri…
Abbiamo venduto
scampoli di vita
a poco prezzo,
ci è bastato un orecchio
di pietoso ascolto.
Ho venduto parole
alla mia fermata
sotto il portico nero
minaccioso di piccioni
e calcinacci sparsi
mentre aspettavo il bus(se).
Mi hanno venduto
funerali e i loro morti,
spese al mercato
messe dai greci,
e operazioni all’anca.
Si fa per solitudine
di vendersi così.
È stato in primavera
e poi d’inverno
e hanno saputo
che tu suonavi il piano
e che studiavi molto
ed è passato il vento
e tanto tanto tempo,
sei diventato grande
e io non esco più.
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