In attesa di un Armageddon norreno
mi godo quest’alba assassina
scivolata via dalla notte
come un mestruo verginale
precoce. Freddo invernale.
Primavera sconvolta
dalle labbbra di gelo
rotolandosi genera brina.
Forse è passato il mio tempo,
forse invecchia anche Aprile
e gli embrioni delle uova feconde
muoiono senza cova.
Chi ci crede, non faccia benedire
uova sode, uova di cioccolato
sportelle. Ciò è molto male.
Un insensato mondo
di membra esplose,
e chi più è forte
più ne sbudella…
Questo è il Natale
ai nostri giorni,
di noi nati stolti
sotto mendace stella.
Auguro io soltanto
di avere il cuore calmo,
a tutti quanti, non freddo,
ho detto calmo,
per non avere fatto
entrare il male.
Auguro Buone Feste a tutti quelli che passano di qua, sempre o saltuariamente, ringraziandoli per il tempo che mi dedicano leggendomi, un grazie particolare a quelli che si fermano un po’ di più e condividono esperienze e attimi di vita. Auguro a tutti serenità e pace nel cuore, auguro a tutti di provare la forza dell’amore.
Senza di te, le tue piccole abitudini
a volte così moleste, ma così tue,
il tuo passo dolcemente claudicante,
io non vivo più, mio dinamico peluche,
caldo mite animale.
Tu mi disegni la casa,
i suoi spazi con invisibili segnali,
sei qua, sei stato là, tu ci sei
anche quando te ne vai.
Non mi lasci mai, ti odio a volte,
quando ambiguamente non sai
se mi ami o non mi hai amato mai.
Ma menti, io so che menti,
me lo dice la tua mano che intanto
mi tocca come se con le dita
mi baciasse tutta e non mi lascia scampo.
Mi mangi, ti mangio,
stiamo al caldo insieme in questo letto
cui la vita scivola sotto
e tutto il bene e tutto il male
è insieme unico e banale.
Una casa nel bosco,
dove andare con me,
poche cose carine
e la mia grande amica
Disperazione,
su per la strada
che porta da Biella
al paese del cuore.
Noi avremo un divano,
un fuoco di legna,
anzi un camino,
con la brace, le fiamme
e quell’odorino.
E una grande finestra
per guardare la neve
cader giù fino a quando
ci gira la testa.
Un coniglio di Pasqua,
venuto su fuori tempo
dagli anni Cinquanta
e quel che ne resta
per ornare la mensa.
Una buona minestra
a bollire sullo spargher
di marca tedesca
e calzini di lana.
Un violino per lei,
la mia amica più mesta
e il bel canto per me,
a ululare alla luna
il dolore e il rimpianto.
Uh, quanto male
e quanta tempesta!
Sia bandito il Natale
e proibito far festa!
A te non lo racconto,
che tanto non capisci.
Lo dico alle finestre,
a questi muri chiusi,
all’antro delle notti,
graffite dalle fiere
di demoni mentali.
Io sono molto triste,
dagli alluci ai capelli,
nelle anse intestinali,
negli atri e nelle arterie,
in vene e capillari,
nelle orecchiette e reni,
nei bronchi e nei polmoni,
nelle mie proteine,
nei miei tessuti tutti,
nel vortice incessante
del trend molecolare,
nel codice genetico
che rischia di sbagliare.
Io sono un animale
che fiuta un grande male
però non trova tane,
né strade per scappare,
essendo il suo nemico
del tutto senza odore,
più piccolo di un seme,
del polline di un tiglio
più zitto della morte,
che tanto è il suo compare.
L’ovvietà di dire “piove”
quando fuori e dentro l’anima
-sapessi quanto- piove…
Eppure è l’unica notizia,
amore. Mi ritrovi in casa,
-già lo sai- se mi vuoi.
Sono triste e lamentosa,
conscia dei miei guai
ed anche vergognosa,
perché, rispetto ad altri,
non sono messa male,
non così tanto, dai!
Sono livida
di lividi circolari,
i succhiotti della morte
sul mio inerme cuore.
Sulle ferite inferte
dal dolore, solo lamie,
divoranti immonde
e nessuno a medicare
il mio inesorabile male.
Traspaiono le fate
al di là di questo cielo
non azzurro, non sereno,
ma dipinto di mistero.
Ci fu un tempo, da bambina,
in cui credevo per davvero
al dominio di un occulto
sopramondo straniero.
Io vivevo serena
e non temevo,
sicura com’ ero
del potere più grande
della fata madrina
e del trionfo finale
del bene sulle streghe
cattive e sul male.
Ah, come vorrei essere ora
quella pura creatura
e crederci ancora!
Pandemia
Endemicamente fiorisce
questa malinconia dolorosa.
Quasi bella, sboccia come una rosa
da radici di neve e sangue e spine,
dovunque tu voglia,
anche ai margini di una rotatoria.
Ed è contagiosa. Si sparge
con questi sospiri bronchiali,
alveolari, ali di pensieri, e vola
sotto forma di spora. O samara,
leggera come fosse primavera.
Appassisce un anno intero
nella mente, nel cuore.
S’ arrossa la congiuntiva,
essudando rimpianto, paura,
attesa e speranza, forse,
di vita futura migliore
da quel piccolo foro ai lati
dell’occhio caruncolare,
rosa rossa del male.
Le lacrime sono il vettore.
E diventa pandemia questo lutto
cocente da fine imminente
di un anno di vita, la nostra,
condotto assai mediocremente.
Infetti
Noi siamo umorali,
leggermente lebbrosi
e un po’ contagiosi.
Per buoni motivi,
che noi comprendiamo,
parenti ed amici
si mostrano schivi.
Così siamo soli,
ma, pieni d’amore,
a tutti auguriamo:
“Buon anno, brindiamo!”
La rotatoria
Alla rotatoria c’è un posto
dove andremo a mangiare
e, se tu vorrai, resteremo a dormire.
Non è che ti chieda di fare all’amore,
soltanto brindare, mangiare, gioire.
Se poi tutto questo ti farà innamorare,
allora saprò come farti godere.
Sarà il buon inizio di una storia importante,
oppure la fine di un anno normale.
A tutti gli amici che mi seguono un sincero ringraziamento per essermi stati sempre così vicini e avermi dato con il loro sostegno la voglia e l’entusiasmo necessari per condividere qui pensieri e emozioni. Auguro a loro e a chiunque passi di qui un sereno anno nuovo in cui possano realizzare le proprie speranze, i sogni segreti, le loro aspirazioni.
Non ho voglia
di essere felice
con questo tempo
che va
nella voragine del nulla
secondo su secondo
precipitando. Diffondo
il taedium vitae tremendo
in giro per i bar
direttamente dal cuore
il fiato del mio male
alitando.
Scellerato perlage
gustando
di routine e dolore,
l’amaro nel fondo
tutto da esplorare,
la rotondità della sfida,
la fierezza dei negletti,
la resilienza, la libertà.
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