Scalogni
Patate
Odori
Mele
Pasta sfoglia rettangolare
E non poterci andare!
Io resto qui a covare
la mia patologia complessa,
l’ha detto la dottoressa,
senza voler rischiare.
Grissini
Marmellata
Pesce fresco
Oggi io non esco.
Olio evo
Formaggi
Affettati
Latte
Qualche surgelato
Devo aspettare
un giorno soleggiato.
Salsa di pomodorini.
Con le lacrime agli occhi
guardo gli scontrini
e aspetto i miei destini.
Come un biscotto al burro la mattina
mi è rimasta indigesta la tua assenza.
Il corpo c’era, ma di un burattino
con le orecchie imperforate in legno
così inadatte a percepire il suono.
Vernice rossa tingeva la tua bocca
a simular parole che non volevi dire
e i baci tondi che non potevi dare.
Una zuppa di latte e crusca scura
cibava la tua fame di fine segatura.
Mentre scolpivo affannate parole
con cellulosa di densa paura,
diluendo col te l’amara saliva
di povera fata che parla da sola,
chiesi mesta alle spoglie del grillo
se t’avesse Geppetto nel gracile petto
scavato con cura il posto del cuore.
Sono sfatte le balle di fieno
-e satollo riposa il bovino-
siede stanco il pastor settembrino,
tutto il latte già bolle nei rame
e tu china sul fuoco serale
mostri il fianco voglioso d’amore
al tuo uomo che ha fame di te.
Bianca colomba mia,
fatta di latte, carne, vento e luna,
l’amore, loto estremo
di queste vite disperate, disilluse,
sta nascendo sul mio lago
che sorvoli.
E trema. E teme e spera
la carezza di una piuma.
Gelato moderno, senza.
Senza latte. Fragola,
cioccolato e cocco.
Solitudine. Senza
ascolto. Niente panna.
Con molta estate,
che gira musica
da giostra, intorno.
Manto azzurro
invernale
denso liquefatto
un po’ nube
un po’ ghiaccio
un po’ latte,
sulle spalle
del tempo
a coprire
i miei giorni
così uguali
da quando
un altro mantello
pesante,
un tabarro,
mi avvolge,
il senso di morte
che incombe.
Sole di latte,
stilla, ti chiedo,
dal seno del cielo
latte di sole
sui trepidi sogni
del cuore invernale.
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