Inadeguato pulcino
di uno stormo che vola
cado giù, a conoscere il suolo,
sparpagliando le piume
sopra un pugno di fragili ossa
e la fossa sembra il male minore,
che mi accoglie e distoglie
dall’emorragia di dolore
e l’autunno così rosso di foglie
pare un cuore che accoglie,
così giallo e arancio di foglie
pare un letto caldo di sole.
L’origine della morte è nei talloni.
Un giorno ti svegli e ti germoglia
un dolore nuovo da sotto
e sai che non cammini.
Ti nasce una radice nera
che ti radica alla fossa,
ti nutre di terra di cimitero
e tutto il resto si deteriora:
Ti svegli una notte,
ti guardi allo specchio,
ti cala la palpebra
dell’occhio destro.
Stai diventando un vecchio.
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