Un amore annoiato,
come di un figlio
col genitore malato,
un ombrello, ché tanto
lì pioveva sempre,
più pianto che congiuntivite…
La discesa e poi via Venti,
io, rimbabinita di vetrine
e fare tardi da insolente,
per perdermi il suo sguardo
vagolante, come candela
che si spegne. Per perdermi
quel suo morire piano,
anno per anno, mese per mese,
istante dopo istante.
Così, dopo le gite dai notai,
non sono più tornata, mai,
città mia superba, ma davvero,
che ti apri, mi seduci e non ti dai.
Quante di me
nudità tu vedesti?
Le mie fonti, assetato,
di giovane ninfa
anelasti ed accolto
fra i miei seni moristi,
per risorgere nuovo
al divino connubio.
I miei lombi dischiusi
come petali estivi
tu vedesti scostarsi
e con mani commosse
accogliesti tuo figlio
e l’odore di vita
come fiera fiutasti.
Oh, felice animale!
Che momento fu quello!
Piangevamo ridendo
con i baci sgranati
fra i magnifici denti.
Per lunghissimi anni,
l’amore fluendo,
io fui la tua donna,
con la pelle ben tesa
ed il petto fiorente
e mi avesti al tuo fianco,
così forti e felici
e io così bella
e la ὕβρις sfrontata
da sfidare il divino.
E la νέμεσις eterna
alla fine arrivò
e mi prese le carni,
la mia polpa violata
coi suoi morsi staccò.
Il mio corpo corrotto
or sostiene il tuo sguardo,
il tuo ciglio velato
di dolore e pietà.
Ah, gli amplessi dei corpi
or ridotti a un sospiro!
Or le mani soltanto
tu mi stringi di notte
con amore infinito
e a me misera doni
un’eletta beltà.
Certe volte mi baci
appoggiando la bocca
alle labbra anelanti,
mi ci soffi il tuo fiato
mente imploro in affanno:
“Dammi ancora la vita,
un minuto, pietà…”
Squassata dentro
dalla troppa violenza
del vento furioso
alle porte del tempio,
vinta dalla sfida del figlio
ancor prima di giocare…
Su ginocchia di marmo
crolla la cattedrale,
le vetrate librandosi
in colori taglienti
come folli farfalle
in volo absidale.
Si genuflettono le scale,
pendono i Serafini
dalle volte a crociera,
sesquialati pipistrelli
in bozzoli regali.
Rutilanti Troni vorticano,
divino ardore
di ocelli inquietanti
in sé manifestando.
Quanta ira ci fu, ci sarà
o forse c’è proprio ora?
Con la Geenna che divora
il mondo esterno reale,
grande inceneritore
per i miseri nudi corpi
mangiati dalla lebbra epocale,
i morti senza colpa,
ma anche i pessimi, a volte.
Fugge, ma non si puoi rifugiare,
non fuori dal regno, non dentro,
il profeta, pellegrino infedele
Per illustrare la mia poesia ho avuto il privilegio di accedere allo squisito originale di un bozzetto di vetrata di cattedrale, opera inedita dell’artista livornese Athos Rogero Natali, (1881/1975) pittore, scenografo e ideatore ed esecutore di vetrate artistiche istoriate
Ciao, figlio caro,
il domani è diventato oggi,
bene o male, la notte è passata.
Ma passerà la pioggia?
E passerà l’inverno?
Passerà il confino del silenzio?
E sarà la primavera
costellata di fiori
e i visi di baci
e il sole salirà ancora
alto nel cielo
e torneranno a volare
le farfalle nei prati
e tutto di nuovo
diverrà bello davvero?
Sarà saziata
la fame di abbracci?
Sarà l’equinozio
a portarci la luce?
Tu che corri con l’alba sul mare
e vedi la gente arrivare
e ti fermi a parlare,
conosci, o figlio, un profeta
che risponda
a quello che chiedo?
E sarà, lui, sincero,
mostrandoti gli occhi
finalmente chiari?
L’immagine che ho usato per illustrare la mia poesia è una fotografia di Paolo Scarpellini.
Santa Lucia,
non buttarmi la cenere
dentro ai poveri occhi!
Sono qui, desta,
ma non per i doni.
Ancora domenica
e il vuoto nel cuore.
La casa dorme,
dorme il mio uomo,
tutto è silenzio,
il nido è ormai vuoto.
Faccio la conta,
va tutto bene:
Il figlio bene,
nella sua casa,
il cane bene,
forse ora sogna,
di correre al mare,
piccolo e fiero
è felice davvero.
Bene sorella,
nipoti bene,
una cugina
guarita da poco,
l’altra sta bene.
Santa Lucia,
non mi accecare,
sai cosa voglio
e mi basta davvero.
Quando mi alzo
ti faccio i biscotti,
almeno uno
lo devi assaggiare!
Buon 13 dicembre a tutti, in particolare a chi porta questo bel nome, che a me è sempre piaciuto tantissimo.
Oggi, a Castiglioncello,
mi sono seduta al caffè
della piazza, c’era il sole,
niente vento, una metamorfosi
del tempo che germinava viole
nel grembo dell’inverno,
promettendo un marzo caldo
e fecondo. E c’era la mia corte
di passeri affamati, dignitosa,
senza mendicare mi guardava
con tanti occhiuzzi tondi, attenti
e io facevo la mia attesa mossa
seminando briciole a spaglio
con ampio gesto divino,
un paradiso in terra, la manna.
E c’era un piccoletto bruno,
di piuma, diverso dallo stormo,
bello, sano, forte,
ma terribilmente tardo.
E io che fintavo per dargli
un poco di cibo. Finta a destra,
lancio a sinistra. E sono riuscita,
un poco, a sfamarlo, pensando:
Piccolo figlio, troppo mite…
Che un figlio compia quarant’anni
sembra impossibile a una madre,
che si vede ancora intenta ad allattare.
Gli sorride quando passa a salutarla
e si stringe nelle spalle un po’ incurvate
per non sentire tutta la sua fretta
e la sua necessità di andare.
Gli legge gli occhi belli e troppo stanchi
e lo vorrebbe solo consolare
per tutte le promesse che gli ha fatto
quando lo teneva in braccio
per farlo addormentare,
e che la vita non volle mantenere.
E non gli annusa il collo,
come quando era bambino,
mentre si chiede dentro il cuore
se riconoscerebbe ancora al buio
quel suo grande cucciolo sbarbato
profumato, cortese ed elegante
che le illumina la casa quando arriva
e quando se ne va le lascia la speranza
di vederlo ancora ritornare.
Signore, signore, signore,
quando ti deciderai, ma quando,
a darmi un giorno di serenità,
signore?
Ogni risata pagata a caro prezzo
con la moneta di tutte più preziosa:
le lacrime di perla di mio figlio
e dentro il cuore la voglia di morire,
se solo servisse a farmi perdonare
peccati mai commessi, te lo giuro,
e in cambio da te, o sommo, avere
grande felicità per il suo cuore.
Che ci fosse
una musica energetica
dell’universo,
come gli dei,
già lo sapevo.
Come gli dei,
la sentivo
col corpo
e col cuore
ed essendo mortale
quasi ne morivo.
Già da tempo
col loro linguaggio
la nominavo
e, quasi morendo,
io la cantavo.
Musica estrema,
spartito grande
di ogni evento ,
di tutto l’amore,
fin dal primo
atto creativo,
ma anche
di ogni morte,
arpeggio
e battimento
di ogni violenta
carezza con cui
ciò che è
fu concepito,
di ogni lacerante
grido materno
per la nascita
o morte di un figlio.
Mai sarà dato
conoscerla intera
fino al giorno
del compimento
e della riunione,
quando il Tutto
ritornerà in se stesso
mai morendo.
Finta la transumanza
anche la più bella mucca
la più premiata è nella stalla,
in terra la coccarda ambita
e sfatti i calpestati i fiori.
Eppure il paese è stato in festa
e c’era il mercato e ridere,
a noi, non è costato niente,
come l’amore che rubavi
al bianco dei miei denti
e alla lievità dei miei pensieri.
Sono partiti tutti i villeggianti,
gli alberghi sono chiusi,
la sera si è fatta fredda e silenziosa
e se non mi copro batto i denti.
Ti darò un figlio a fine primavera.
Non prenderai quel treno, spero,
di cui, d’inverno, parli sempre
e io ti credo, mi dispero e piango
e tu, ridendo, mi baci e mi consoli…
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