Sta scendendo la sera prestamente
con passo montanaro cadenzato
dal culmine montuoso del mio giorno.
Troppo svelta, troppo bella, troppo vera,
non sente la fatica lungo il fianco?
Non teme che la notte la depredi
degli ultimi splendori del suo cielo?
Se non sospira lei, sospiro io.
Rallenta, mia dolcissima ragazza,
attenua il languimento del tuo canto
e scaglia qualche stella sul mio mondo,
trasformando in speranza il mio rimpianto…
Questa sera la sentivo più mia
con le vene dei canali sotto i passi,
languido il corpo dischiuso
alle carezze dell’ultimo sole
come un donna stanca che si offre
appena prima di dormire…
Chi l’avrebbe detto, amico caro,
che mi cammini accanto
condividendo le fatiche del mio fianco
che, dopo tanta indifferenza,
reciproca direi, in questo maggio freddo
un po’ l’avrei amata, di un amore incerto,
un po’ mi avrebbe accolto nell’esilio stanco?
Nota: L’immagine, intitolata “il Pontino” è un acquerello di Riccardo Scarpellini
Certo che no!
Così facilmente
la notte non passa.
Deve morire filtrando
rigagnoli d’alba
dalle persiana.
E tu, viva carne
accanto al mio
tormentato fianco,
che respiri
e sussulti sognando,
ti devi svegliare.
Rinuncia a quei laghi
di sonno dorato
di sole in cui cadi
continuamente
dopo avermi chiesto
con voce impastata
se è tardi!
È tardi infinitamente
per la mia noia,
per l’ansia
che mi attanaglia,
per la notte svenata
in dolente agonia,
che sviene in deliquio
su queste pareti
di vita finita.
Mi piace averti addosso,
sentire le tue mani
sul corpo e sulla faccia,
o lungo tutto il fianco,
mentre tu ancora dormi
o, più semplicemente,
costringerle nel pugno
e poi sentirle fremere,
come farfalle docili,
pulsanti d’ali fragili,
fatte d’amore ostaggi.
Ecco che cosa sono,
adesso te l’ho detto:
una cavalla stanca
di tirare il carretto,
e poi non so nemmeno
che cosa ci sia dentro,
ma so che pesa tanto.
Sono una bestia adatta,
col fianco largo e grosso,
ho fatto solo questo,
sempre coi paraocchi,
siccome son balzana
a volte trotterello,
ma mi è venuta a noia
la polvere di strada,
con quel colore giallo,
e andare avanti un poco
e poi tornare indietro,
monotono è il mio viaggio
e nel nitrire al vento
non essere ascoltata
e tu che sei gentile,
tu mi cammini accanto
non gravi sul mio basto
e non mi frusti mai,
ma quando parli gridi
ed è come un comando.
Sono sfatte le balle di fieno
-e satollo riposa il bovino-
siede stanco il pastor settembrino,
tutto il latte già bolle nei rame
e tu china sul fuoco serale
mostri il fianco voglioso d’amore
al tuo uomo che ha fame di te.
E sogno ostinatamente
di volare.
Dopo tanti anni
il sogno ancora quello,
le mie ali non so,
non me le vedo mai.
Apro la finestra
e non è suicidio,
fa un po’ paura,
è solo libertà.
L’aria sempre
così tersa e l’azzurro…
solo la montagna
stavolta è diversa.
Pare d’autunno,
vestita di rami,
ma le foglie oramai…
e il suo fianco è graffito
dal martirio del tempo.
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