Percorrevamo un’alba sterrata
che confinava con pozze di bruma
e sentivamo le urla del mare
che si acquattava dietro la duna.
Un sangue chiaro colava dal cielo,
come un martirio di vergine bruna,
carni straziate e seni di latte
e veli azzurri a coprire la luna.
Qualunque cosa avessimo dentro
l’eterno sbranava in voraci silenzi.
E fu così che perdemmo l’amore
fra gigli di sabbia e taciute parole
e stupefatte ferite nel cuore.
Sono livida
di lividi circolari,
i succhiotti della morte
sul mio inerme cuore.
Sulle ferite inferte
dal dolore, solo lamie,
divoranti immonde
e nessuno a medicare
il mio inesorabile male.
Aria rassegnata
da pronto soccorso.
Accompagnatori
di habitué abituali
poche per fortuna
le urgenze esiziali.
C’è qualcuno, è vero,
che si porta dentro
le ferite del cuore,
patologia destinale
che nessun dottore
mai potrà curare.
Non trovo sollievo
al mio mal di denti
un piccolo dolore in più
nel male universale.
Intanto sanguina il mondo
da mille e più ferite
e l’impotenza dei morti
è macchiata di parole.
Sai quelle madonnine
sublimemente azzurre
col cuore rosso esposto
come un’autopsia,
senza dramma nel dramma,
perché intanto sorridono
per non mostrarsi afflitte
dalle mortali ferite del figlio,
dispensando coraggio?
Ecco la mia empatia.
Non è stato possibile restare.
Estirpata, ho pianto tanto.
Raccolti nel prato del dolore
pezzi di radice in qualche modo
vivi e ancora in grado di nutrire,
da allora porto nel mio cuore
e camminando sulle mie ferite
sogno a volte di tornare…
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