Nessuna tragedia
nel cielo stasera,
né rosso, né nubi
orlate di nero.
Fetonte è schiantato,
ma senza un lamento,
ancor preso nel cuore
dal folle suo andare,
così ebbro di eterno,
d’infinito, di onore…
Soltanto vedresti
le vesti stracciate
delle Eliadi tristi,
le rosee vestigia
del loro dolore
e lacrime azzurre
e dei pioppi il tremore…
Benvenuta aurora silente
che pure riverberi ovunque
come una musica ampia.
Il coro patente dei rossi
fuso coll’ocra ed il viola
tracima in dolci paludi
ove cantano i tremuli azzurri.
Adoro sentire i respiri
dell’aria che passa e cancella
le nubi, i ricordi, i castelli.
E stridono intorno i violini,
lamenti di vento dispersi
nell’etereo eterno divino.
Vorrei essere una gru della Manciuria
e danzare nella neve per piacerti…
Oh, deliziato il tuo sguardo mi carezza,
anche tu danzi con me fra il bianco gelo
incendiato dal fuoco delle piume
che coronano le teste dell’intero stormo…
Infine voleremmo via nel cielo dell’inverno
verso una vita insieme e poi l’eterno.
Ma che bella ‘sta lunetta
che s’è sdraiata sulla chiara schiena
d’un cielo azzurro che annotta
unica casta padrona!
E noi due ci cerchiamo le mani
per scoraggiare la malinconia
che ci inonda come il mare
quando sale in Cornovaglia
e l’eterno sul mondo si attarda…
Percorrevamo un’alba sterrata
che confinava con pozze di bruma
e sentivamo le urla del mare
che si acquattava dietro la duna.
Un sangue chiaro colava dal cielo,
come un martirio di vergine bruna,
carni straziate e seni di latte
e veli azzurri a coprire la luna.
Qualunque cosa avessimo dentro
l’eterno sbranava in voraci silenzi.
E fu così che perdemmo l’amore
fra gigli di sabbia e taciute parole
e stupefatte ferite nel cuore.
Scrivendo carmi stupidi
molcisco il mio umor languido
e canto rimbombando,
un’armatura vuota
in una stanza vuota
in un palazzo vuoto
su un isola lacustre
di un vasto lago vuoto.
E occhi di bambina,
i miei occhietti vispi,
incontro dal passato
e un po’ mi riconosco.
Vate sul water bianco
inutile mi spendo,
un po’ di carta igienica
nell’acqua di un rimpianto
galleggiano i miei versi,
nulla di eterno, o amabili,
che forse mi leggete
sopracciglia aggrottando.
Partoriti da lembi di cielo
i bianchi ponti fra eterno e orizzonte,
cosicché questa terra scompare.
Sta morendo il mio ventre, qua sotto,
di strazi tardivi e dolori…
Da vero viandante, mi accampo
ad aspettare che passi il mio giorno,
come un acquerello all’inglese
di rovine e passato splendori
e le mani impietose d’autore
che tirano un telo sul mondo,
una notte o la morte, non so.
Io aspetto, tremando, un Risveglio.
Messaggio ai lettori: Per illustrare questa poesia ho “commissionato” al pittore Riccardo Scarpellini un acquerello che si ispirasse ai miei versi. È nata così con gran spontaneità e immediatezza un’opera delicata, sgorgata dalle sue dita esperte e dalla sua sensibilità poetica, opera che io giudico fra la migliori della sua vasta produzione artistica. Un grande grazie!
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riccardo.scarpellini@gmail.com
@riccardino45
Sommario
Luci dell’alba
su un vecchio Natali.
Quante volte quel ponte
verso un breve infinito
attraversa lo sguardo,
oscillando tra il vero,
i miei sogni, il passato!
Uno specchio beffardo,
appeso proprio vicino
a ripetere ancora
quell’eterno mattino
che non fu, non sarà,
illusorio cammino,
un coagulo sfatto
di colore inventato.
Dedico queso post alla memoria del pittore Renato Natali, grande interprete dei cieli livornesi. Suo è il quadro che ho fotografato per illustrare i miei versi, osando immergerlo in una luce artificiale che simula l’alba.
Già tramonta il giorno
dietro ai palazzi stanchi,
lascia i suoi cenci chiari
impigliati ai tetti aguzzi.
Che fretta ha di spogliarsi
del rosa e del corallo?
Che fretta ha di tuffarsi
tra i gridi dei gabbiani,
nell’urto delle rocce,
nel buio della notte?
Forse per lui che è eterno
il risveglio è garantito,
per noi, poveri umani,
è un dono ripetuto…
Solo un blando riflesso
di chiesa sfumata
in una vetrata a specchio.
Dilavamento di sabbia e di vento
con quel tanto di pioggia,
ma solo d’inverno.
Nessun rimpianto.
Eppure, al bar qui di fronte,
con un caffè in mano,
per sorbire le ore,
che son sempre più lente
quanto più l’età avanza,
c’è una donna seduta
con l’anima in mano
che guarda e riguarda
la cupola azzurra
nella lieve prigione
di chiaro cristallo
e giochi astratti dei raggi
del sole a settembre
e si domanda
se adesso sta meglio,
che più non si stona
con inni e preghiere,
pentimenti, peccati,
perdoni e campane
per sognare l’eterno, il dopo
beato. O se era più bello
temere l’inferno
che attendere, invece.
l’istante più odiato,
quell’attimo prima
dell’essere stato.
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