Percorrevamo un’alba sterrata
che confinava con pozze di bruma
e sentivamo le urla del mare
che si acquattava dietro la duna.
Un sangue chiaro colava dal cielo,
come un martirio di vergine bruna,
carni straziate e seni di latte
e veli azzurri a coprire la luna.
Qualunque cosa avessimo dentro
l’eterno sbranava in voraci silenzi.
E fu così che perdemmo l’amore
fra gigli di sabbia e taciute parole
e stupefatte ferite nel cuore.
Come gli uccelli
cui per l’inverno
nido e riparo
offre la duna
e cedevole abbraccio,
noi, coppia bizzarra
di bipedi implumi,
migratori senz’ali,
oggi torniamo…
Sul limitare della duna
non così lontana dal mare,
arenata nella sabbia,
io sono il mio silenzio,
barca mutilata dei remi,
né più onda sarà grembo
alla mia voglia di andare.
Non porterete fiori. Per me
già li semina il vento…
Come mi è caro accarezzarti i capelli
qui sulla duna dove ti trovo sdraiata,
mia primavera che torni! Aspra di mare
e povera ancora di splendidi orpelli.
Oggi voglio dirti una cosa:
Io sono morta tre volte, o avrei potuto,
per folgorazione, per crollo, per coma.
Ma, come te, sono tornata ogni volta.
Innamorate del cielo e del sole,
quello che amo di noi è la forza…
La duna si è offerta
ai venti fecondi
e ai connubi d’amore
graffiati dal mare.
Ritorna la vita
fra la sabbia salata,
di rosa, di giallo
si è rivestita.
Eppure c’è un legno
che, per quanto si affanni,
per quanto sospiri,
non prude di gemme,
né arde di fiori,
né manda radici
a suggere umori…
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